Ténue

No hay nadie en la barra del bar.
La luz tenue amarillenta, camufla de las miradas la sombra del chico sentado en el taburete.
Su cara, ausente.
Su pelo, desaliñado.
Su Aurea, marchita.
Hace pensar en días sin comer y dormir.
Allí, en el fondo de una barra vacía, se encuentra.
Solo, sin mirada fija, sin una sonrisa que le distraiga.
Puede que el desamor?
Puede que la esperanza?
Puede que un cúmulo de desdichas.
Quien sabe.
Una voz suave sale de sus labios,
pide la cuenta.
Saca una cartera negra destartalada y cuenta monedas a través de sus huesudas manos. Deja propina, da las gracias y se despide. Llevando tras de si, todos aquellos fantasmas que le seguían.

Papeles

Sacando las últimas fotos,
de un camino angosto,
donde confluyen las verdades,
las mentiras,
los sueños
y las pesadillas.

Sacando los pies húmedos de la tierra,
manchando los calcetines de colores,
cubriendo de barro los pantalones,
salpicando la cara,
haciendo que las lágrimas se camuflen con ella.

Adopté la posición cómoda,
la que se suponía que debía,
la del instigador,
el jinete del kaos,
el alma errante,
el ser odioso.

Allí encontré un reflejo,
que solo buscaba vivir,
reír y soñar,
comprender para aprender,
pegar la sombra a sus pies.

Sacando las últimas fotos,
que plasman que el tiempo es superfluo,
que lo bueno pasa,
que no entiendo a la vida,
que no disfruto en continuo.

Sigo secando rosas de colores,
rescatando instantes,
trepando árboles hacia la nada,
buscando un color nuevo,
aceptando papeles que acortan amargos.

Mal sitio para los buenos tiempos

El frío entra por la mañana en mi cuarto,
ya he cambiado la orientación
y mi cabeza.
Un café,
una ducha,
un adiós a la nada.
Bajas a la calle,
siempre en obras,
renovándose constantemente sin notar diferencias.
Helicópteros que ponen la banda sonora,
portadas de diarios anunciando el final.
No hay final,
hay un final sin final.

Policía por todas partes,
cuerpos al servicio del pueblo,
perros sedientos de sangre derramada,
sin conciencia, ni alma.

Mis ojos están rojos,
no dormir,
no parar,
no sentir.

Me pongo las gafas de sol en el metro.
Para la abuela de enfrente soy el ladrón de su bolso;
para el pseudo intelectual de su lado soy su enemigo,
el antistema quemador de containers sin sentimientos;
para el borracho, soy el colega a quien poder sacarle el euro del próximo cartón de vino.
Pobres y enclenques marionetas de la falacia fascista del teatro humanoide.

Salgo del metro liándome un cigarro,
busco un café para seguir alimentando mi depósito de cafeína.

Bancos dueños del humano,
despertando a los "nadie" que ha dejado sin casa,
instándoles a recoger sus putos cartones para poder abrir así de nuevo su oficina de avaricia
y usura.
Una foto de una niña te dice con simpatía que su banco es el mejor,
aunque paguen de tu bolsillo asesinatos y golpes de estado en otros jodidos lugares.
Puta niña, hazte infanta, no infanticida!

El mundo se quema, pero no me jodas el traje.
El mundo se hunde, pero no tengo wifi.
El mundo está deprimido, pero no hay taxis por culpa de la revuelta.

Malos tiempo para el inconformismo,
buenos tiempos para ir al Gym,
para el individuo hedonista,
para las marcas,
para comprar un piso de un fondo buitre,
para los nadie sin nadie.

"Nada es real" pienso por el paseo de gracia.
No encuentro el botón de apagado.
( o ya le dí sin saberlo)
Sobreviviendo a las tiendas de mierda híper cara,
llenas de cosas estúpidas,
de gente vacía,
de agentes de seguridad "alias policías frustrados",
de bolsos de piel de marsopa
y zapatos con diamantes de sangre.

Chile llora, pero mañana hay fiesta.
Ecuador llora, no hay noticias.
Libia es un solar,
el mediterráneo un cementerio,
la libertad de expresión murió cuando fue patrocinada,
Franco tiene Instagram.


Llego al trabajo,
enciendo todo,
salgo a fumar y veo a las ancianas peinarse en la peluquería de enfrente,
como todos los putos días,
cada día con menos pelo,
hablando y hablando de la escoria que sale a la calle a defender los "derechos",
para que la gente de "derechas" siga en sus barrios limpios riéndose a carcajadas,
mientras tres peluquer@s tatuad@s y anillad@s,
complazcan a las momias que las pagan.

Ya no hay esclavos,
hay clavos y miles de paredes.
Hay ventanas y nadie se tira.
Hay confeti manchado de sangre.
Hay reyes y mercaderes.

Apago el cigarro.

Me dicen que tengo carácter,
que asusto a compañeros,
que calme mis humos...
en un universo sin vórtices,
donde lo normal es una anomalía.

Busco el off en una poesía culinaria,
en un roto en el pantalón,
en una puta nota mal redactada tirada en mi partida,
en el café; de nuevo otro café.

Malos tiempos para el carácter,
buenos tiempos para la heroína.

Cambio de cocina,
zona más elitista,
más helicópteros,
menos anti sistema,
pasos más rectos,
piernas cansadas,
mente lúcida.

Nada es real.
Vendedores de paquetes inmobiliarios,
saqueando al vecino por una operación de blanqueamiento anal.
Nuevas tendencias para ser un gilipollas engreído y pensar que la muerte no te cogerá.
Música de mierda,
encrespados a lo the Cure,
billetes que compran la felicidad hacia el cáncer de colon.
Gente que te da la opinión de mierda,
mientras de su nariz cae la última dosis de cocaína cortada, que les da la fuerza para creerse mejor que tu.

No pienses si te gusto o no,
piensa si te gustas tú.


Malos tiempos para el razonamiento,
la ética se fue a por aspirinas,
la moral acabó en el psiquiátrico,
el arte se vende en fascículos coleccionables.

Una última mirada,
acabando el cigarro,
el turno,
el día y la noche.

No hay paz para los malditos,
hay cárcel para el mendigo.

Where is my mind?

Me encuentro sumido en una montaña rusa.
Me encantan, de verdad.
La sensación del vértigo que acompaña la tremenda subida a baja velocidad,
con el éxtasis, miedo y adrenalina que insufla la trepidante velocidad a la bajada.

Un viaje de unos dos minutos, que se repite cíclicamente.

Hace unas semanas, todo eran rosas.
Todo me sonreía y se ponía de cara.
Notaba que me podía comer el mundo.
Conocía gente interesante,
recuperaba partes mías muy guardadas en polvo,
compartía momentos de pureza siendo yo mismo.

Pero todo lo que llega,
o todo lo que subes en la montaña rusa,
baja bruscamente.

Ahora,
no sé con quien hablar,
todo se retuerce y malinterpreta,
no suenan tambores de amor;
si no de guerra y desencuentro.

Aquello que se llevaba solo o me hacía sonreír,
desaparece.
Me da la espalda,
o se vuelve en mi contra.

Aquellas sonrisas sinceras,
conversaciones libres,
abrazos llenos de energía,
se han convertido en dolor,
pánico hacia mi,
desconfianza,
agobio.


En el trabajo lo llevo bien,
paso 8h al día,
descargando a base de improperios y despropósitos,
todo aquello con lo que no estoy de acuerdo.

Fuera,
me "conformo" con poder sobrevivir en esta estúpida y puta "suciedad"
que no se pone de acuerdo.


Así que...
qué debería hacer??
He decidido dejar de molestar,
no pensar en cosas que no me provocan el menor atisbo de solución;
ya que he intentado sin éxito comprenderlo...
...llegando a la única conclusión de que mi simple ser,
es capaz de enervar, exasperar y provocar grandes dolores
de huevos, ovarios, cabeza y sentimentales,
sin ni siquiera tener ni puta idea del motivo.

Y así, sin más,
he decidido,
que dado que el tema de las sectas satánicas es como de modernos,
ocuparé mi tiempo entre fogones,
volviendo durante unas semanas,
cuando salga de mi cocina,
a una cocina Mexicana.

Colapsaré todo mi tiempo,
cocinaré todo el día,
concentraré mi energía,
la canalizaré para el conocimiento,
me castraré emocionalmente por decisión propia.

Si la vida te da limones,
márcate un ceviche y que le jodan a todo lo demás.








Con los pies en el aire y la cabeza en el suelo,
intenta este truco y gira, si
Tu cabeza se derrumbará si no tienes nada dentro
Y te preguntarás a tí mismo:
Where is my mind?
( The Pixies )

A vueltas con la vida

Barcelona arde.
Los crepes de Provolone con sirope de arce están de muerte.
Explicarse mil veces para buscar un entendimiento con alguien que no se expresa, no sirve de nada.
Los libros cortos se hacen larguísimos.
Siempre en una revuelta, has de fijarte en las calles que están libres.
La soberbia me enerva.
Un abrazo es una gran respuesta para todo.
Si la casa huele mal, friega el suelo y ventílala.
Las redes sociales trabajan para el big Brother.
Dormir me cansa.
Capturo mi vida en simples fotografías, con sus sueños, sus desenfoques, su bizarrismo.
Las listas jamás se llevan a cabo.
Amar es para siempre, aunque recuerdes que fuiste el único que lo hizo.
No vine al mundo para ser comprendido, vine para comprender el total.
El porno con enanos es gracioso.
La defensa de un pueblo no es terrorismo.
La incultura, es el cáncer del siglo XXI.
La tierra no pertenece a nadie.
Si haces algo sin amor, saldrá una mierda enorme.
El tiempo vuela, pero no los coches.
Los patinetes eléctricos personifican en parte a la sociedad moderna: mínimo esfuerzo.
Los medios de comunicación son la resaca del licor de garrafón.
El miedo es la excusa de los cobardes.
Y el odio la de los necios.
Las banderas se queman antes que a las personas.
Abrazo las causas perdidas.
El tiempo es superfluo.
Si le das una porra a un irresponsable, te sale un "anti disturbios".
La t.v es una caja de mierda sin fondo.
El final es el principio.
El sonido de los helicópteros debería samplearse.
Barcelona arde.

Catalunya

Escribo este texto en tres idiomas:
Castellano/Catalán/Inglés.

Desde el pasado día catorce de Octubre, Catalunya es un polvorín.
La sentencia sobre el Procés con una pena de cien años de cárcel para los implicados,
a causado un efecto demoledor, al considerarse, excesiva, represiva, insultante, deleznable...vamos, una patada en los huevos gratuita, para el pueblo Catalán.

Dalí, Gaudí, El Liceo, sus teatros, cultura...Catalunya posee tantas y tantas cosas, que posiblemente, lo que más me gusta, es su coraje. Es un pueblo guerrero. Nunca ha callado, planta cara.

Causa mucha sorpresa, comprobar como una sentencia, tan incendiaria como esta, sale dos días después del 12 de Octubre, día de la Hispanidad; la fiesta Nacional.
Causa más sorpresa, cuando escuchas a los "políticos" hablar como si trabajaran en el mercado, ofertando las últimas novedades a los consumidores. Dándoles carnaza por un puñado de votos.
Señores políticos: Deberían comenzar a hacer Política.
El comportamiento de estos "supuestos" representantes de la sociedad, a provocado Odio, desconfianza, retroceso y rabia.Si a ello se suman los medios, las...ja! puta sorpresa! próximas elecciones generales ( "brillante" ) y la llegada muy próxima de la crisis, hace que veamos realmente el "problema Catalán" como una alfombra donde poder esconder un buen montón de mierda debajo.

Han dicho que tenemos Milicias, que somos violentos y terroristas.
La verdad es que es el pueblo, sé que suena raro, pero cuando el pueblo se une de esta manera,
lo mejor es tener a los medios de tu lado ( Joseph Goebbles ).

Creedme cuando pienso, que no voy a poner una puta vela por cada contenedor de basura quemado.
Primero: Se pagan con los impuestos.
Segundo: son de plástico joder! no tienen sentimientos ( próxima peli de Coixet )

Creo mucho más en una sociedad que da la cara, pacífica en su mayoría, pero cansada ya de levantar las manos, de cerrar la boca, de agachar la cabeza ante el opresor. Lo importante es salir de casa, expresar lo que crees, luchar por ello. Uno de los sentidos de la vida.

He visto cargas sin sentido, agentes de las fuerzas del estado muy nerviosos. Si sois profesionales, deberías saber, que el pueblo contra el que lucháis, es el vuestro. Si no sois profesionales, estamos jodidos.
He visto ancianos con la cabeza abierta, agentes disparando balas de goma sin rebotar anteriormente en el suelo ( mal, muy mal ), muchos infiltrados provocando desorden, detenciones a dedo con acusaciones de terrorismo...
No podemos confundir jamás el terrorismo, con la lucha callejera. Señores, nuestras armas son pasamontañas, mecheros y años de mentiras.

Cómo solucionar toda esta mierda? Pues creo que aplicando el artículo 155 de la caduca Constitución Española ya que estamos, podrían comenzar una nueva Inquisición. El nombre al menos acojona más y es lo mismo.

No quiero, ni me gustaría que esto durara mucho, que con diálogo se puede llegar al entendimiento, pero en esta sociedad, tan esclava de la pantalla y el consumo. A que la mientan y le ofrezcan el maná de la eterna mierda, que lo vea complicado...aunque no por ello no realizable.

Esto no es una lucha, un alzamiento o una rebelión.
Es un grito, un clamor al cielo.
Es dignidad.


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Cat.

Des del passat dia catorze d'Octubre, Catalunya és un polvorí.

La sentència sobre el *Procés amb una pena de cent anys de presó per als implicats,
a causat un efecte demolidor, en considerar-se, excessiva, repressiva, insultant, menyspreable...anem, una puntada en els ous gratuïta, per al poble Català.



Dalí, Gaudí, El Liceu, els seus teatres, cultura...Catalunya posseeix tantes i tantes coses, que possiblement, la qual cosa més m'agrada, és el seu coratge. És un poble guerrer. Mai ha callat, planta cara.



Causa molta sorpresa, comprovar com una sentència, tan incendiària com aquesta, surt l'endemà passat del 12 d'Octubre, dia de la Hispanitat; la festa Nacional.
Causa més sorpresa, quan escoltes als "polítics" parlar com si treballessin en el mercat, oferint les últimes novetats als consumidors. Donant-los *carnaza per un grapat de vots.
Senyors polítics: Haurien de començar a fer Política.

El comportament d'aquests "suposats" representants de la societat, a provocat Odi, desconfiança, reculada i rabia.si a això se sumen els mitjans, les...*ja! puta sorpresa! pròximes eleccions generals ( "brillant" ) i l'arribada molt pròxima de la crisi, fa que vegem realment el "problema Català" com una catifa on poder amagar un bon munt de merda sota.



Han dit que tenim Milícies, que som violents i terroristes.
La veritat és que és el poble, sé que sona estrany, però quan el poble s'uneix d'aquesta manera,el millor és tenir als mitjans del teu costat ( Joseph *Goebbles ).



Creieu-me quan penso, que no posaré una puta espelma per cada contenidor d'escombraries cremat.
Primer: Es paguen amb els impostos.
Segon: són de plàstic! no tenen sentiments ( pròxima *peli de *Coixet )



Crec molt més en una societat que dóna la cara, pacífica en la seva majoria, però cansada ja d'aixecar les mans, de tancar la boca, d'ajupir el cap davant l'opressor. L'important és sortir de casa, expressar el que creïs, lluitar per això. Un dels sentits de la vida.



He vist càrregues sense sentit, agents de les forces de l'estat molt nerviosos. Si sou professionals, hauries de saber, que el poble contra el qual lluiteu, és el vostre. Si no sou professionals, estem fotuts.
He vist ancians amb el cap obert, agents disparant bales de goma sense rebotar anteriorment en el sòl ( mal, molt mal ), molts infiltrats provocant desordre, detencions a dit amb acusacions de terrorisme...

No podem confondre mai el terrorisme, amb la lluita de carrer. Senyors, les nostres armes són passamuntanyes, encenedors i anys de mentides.



Com solucionar tota aquesta merda? Perquè crec que aplicant l'article 155 de la caduca Constitució Espanyola ja que estem, podrien començar una nova Inquisició. El nom almenys acollona més i és el mateix.



No vull, ni m'agradaria que això durés molt, que amb diàleg es pot arribar a l'enteniment, però en aquesta societat, tan esclava de la pantalla i el consum. Al fet que l'esmenten i li ofereixin el mannà de l'eterna merda, que el vegi complicat...encara que no per això no realitzable.



Això no és una lluita, un alçament o una rebel·lió.

És un crit, un clam al cel.

És dignitat.

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En.

Since last October 14th, Catalonia has been a powder keg.

The sentence on the Procés with a sentence of one hundred years in prison for those involved,has caused a devastating effect, as it is considered excessive, repressive, insulting, contemptible...come on, a free kick in the eggs, for the Catalan people.



Dalí, Gaudí, El Liceo, its theatres, culture...Catalonia possesses so many things, that possibly what I like most is her courage. It is a warrior people. It has never been silent, it is expensive.



It causes a lot of surprise to see how a sentence, as incendiary as this one, comes out two days after the 12th of October, the day of the Hispanidad; the National holiday.
It causes more surprise, when you hear the "politicians" talking as if they were working in the market, offering the latest news to consumers. Giving them carnaza for a handful of votes.
Politicians: You should start making Politics.

The behavior of these "supposed" representatives of society, has provoked Hate, mistrust, retreat and anger. If you add to that the means, the ... ha! fucking surprise! upcoming general elections ("brilliant") and the very near arrival of the crisis, makes us really see the "Catalan problem" as a carpet where we can hide a lot of shit underneath.



They have said that we have militias, that we are violent and terrorists.
The truth is that it is the people, I know it sounds weird, but when the people come together in this way, it's best to have the media on your side ( Joseph Goebbles ).



Believe me when I think, I'm not going to put a fucking candle for every litter bin burned.
First: You pay with taxes.
Second: they are fucking plastic! they don't have feelings (next Coixet movie)



I believe much more in a society that gives its face, mostly peaceful, but tired of raising its hands, of closing its mouth, of bending its head before the oppressor. The important thing is to get out of the house, to express what you believe in, to fight for it. One of the senses of life.



I have seen senseless loads, agents of the forces of the very nervous state. If you are professionals, you should know, that the people you fight against are your own. If you are not professionals, we are fucked.
I have seen old people with their heads open, agents shooting rubber bullets without bouncing previously on the ground (bad, very bad), many infiltrators causing disorder, arrests by finger with accusations of terrorism ...

We can never confuse terrorism with street fighting. Gentlemen, our weapons are ski masks, lighters and years of lies.



How to solve all this shit? Well, I think that by applying article 155 of the expired Spanish Constitution now that we are, they could start a new Inquisition. The name at least scares more and it's the same thing.



I do not want, nor would I like this to last long, that with dialogue you can reach understanding, but in this society, so slave to the screen and consumption. To be lied to and offered the manna of eternal shit, to see it complicated ... but not for that reason not achievable.



This is not a struggle, an uprising or a rebellion.

It's a cry, a cry to heaven.

It is dignity.

Con la soga al cuello

La tarde transcurría con normalidad,
entre besos y abrazos,
anécdotas y carcajadas,
polaroids y cervezas.
Nos subimos al coche para cambiar de sitio,
atravesamos el pueblo
y cuando pensaba que seguiríamos recto,
giramos a la izquierda.

Un escalofrío recorrió mi cuerpo.

Aparcamos el coche,
todos bajaron,
mientras yo cogía aire.
Lo había intentado dos veces anteriormente,
una voz en mi cabeza me decía que no pasaba nada.

Atravesamos el pasadizo que da lugar a la terraza,
cuando me dí cuenta,
todos estaban dentro.
Yo,
paralizado,
aun estaba fuera,
mirando la fachada de aquel lugar.

Allí disfruté en el pasado,
compartí grandes momentos,
conciertos,
cenas,
besos,
abrazos...
incluso trabajé allí.

Volví a coger aire y entré.

De golpe, me quedé sin palabras,
miré a un costado y al otro,
mi cuerpo temblaba,
mis ojos comenzaron a inflarse al mismo tiempo que mi garganta,
mis pies daban pasos hacia la salida.

No pude entrar,
la vista se iba hacia aquel lugar,
la imagen de aquel día volvió de golpe a mi cabeza,
solo quería salir de allí.


Me quedé fuera en un rincón,
mirando impasible aquel lugar con los ojos vidriosos.
mis amigos salieron al verme,
me abrazaron y me sacaron de allí.



No puedo entrar,
no se si algún día podré hacerlo,
no se si algún día podré comprender por que lo hiciste,
por que no estás allí dentro,
por que aquella sensación aun se clava en mi pecho.




Te sigo llorando amigo.

Versos sin música

Las luces llevaban tiempo encendidas,
hace días que no suena música,
ni salen versos de entre las puertas.

Los fotogramas de aquellos momentos
son tapados por las realidades borrosas del ahora,
las copas vacías,
los cigarros a medias,
los gritos al cielo.

Sábanas por cambiar,
libros por leer,
cosas por hacer.

Hace días que eres la x,
metido en un paréntesis,
aislado y prudente,
callado y cerrado,
sin estar aun despejado.

Divagaciones

A veces quiero huir.
De la gente que dice que me quiere y me oprime,
de la gente que me crea sueños y me teme,
de la gente que dice que me cree y me miente.

A veces quiero desaparecer.
De una vida que no confía,
en la que tengo que hacer puntos,
que no te valora por que si,
que te margina e intenta oprimir.

A veces quiero no ser.
No gastar mi energía en cosas imberbes,
no dar razón a la estupidez,
no dar abrigo a la desfachatez.

A veces quisiera no ser yo mismo.
Ya que es justo lo que a nadie le gusta.
Me gustaría tener un manual,
un algo que seguir,
una biblia de los cojones que fuera idónea; contemporánea.

A  veces escribo para vivir.
A través de las letras y sus significados,
de sus tildes y verbos,
de su sintaxis y correcciones.

A veces quiero y no puedo.
Ya que no está en mis manos ni en mis huesos,
ni en mi mente y mis sueños,
ni en mis sonrisas y mis cuentos.

A veces no me ubico.
Me quedo parado,
expectante en un mundo de monos,
helado ante el calor del olvido.

A veces solo miro y asiento.
Pensando en otro lugar,
en otra época,
en algún lugar donde colocar la ficha que no encaja.

Happy

Happy audacity,
the one who smiles in the morning,
and think of the early morning.
Blessed is he who does not fatigue,
who doesn't bite his tongue,
who dreams without sleeping.
Happy destiny,
that tripped him,
and bathes him in doubt.
Happy are the lucky ones,
that get up and come back,
that don't wrinkle.
Blessed is he who has a thousand lives,
dance and smile,
think and learn.
Happy is he who reopens,
hugging feeling like hugging,
stutters from his heartbeat.
Happy are the stories,
with their reasons, doubts
and shit.
Happy weather,
so relative and irrelevant,
as intense and short.
Blessed is the boldness,
when it takes you to the wall,
bleeding to death between verses.
Happy is he who asks forgiveness for the adventure,
who got carried away by the melody,
that melted the light and ran out of light bulbs.
Happy is he who lives these adventures,
that he understands and respects,
who smiles at life.



                                                                  There are still many adventures...

Introspección

Quisiera estar cansado,
para dejar de recibir portazos en puertas a las que ni tan siquiera llamé.
Una brújula que marcara el deseo,
para saber por que no quieren ver el resto de mi.
Un traductor que me indicara la veracidad de las palabras escuchadas.
Una linterna que no funcione y así no poder guiarme hacia el vacío más próximo,
para caer yo por que así deseara.
Quisiera comprender los parámetros que me llevan del ser deseado, al destierro absoluto,
para acto seguido y por los mismos personajes, volver a ser deseado.
Quisiera poder entender de una puta vez, por que algo como yo;
un manojo de tendones, huesos y versos puede ser deseado.
Quisiera ser como mi cuerpo físico
y no sentir el dolor, la melancolía, el rechazo, la mentira, el insomnio.
Quisiera que todo el mundo me dejara en la paz más absoluta
y poder descansar al fin de esta desazón que comprime mi cerebro.
Dejar de comprender al resto,
para aparcarme en un rincón y ver las cosas como un espectador.
Quisiera tener las manos con algo más que mis huesudos dedos,
que atrapan sueños vaporosos,
que se desvanecen antes de vivirlos.
Dejar de creer en actos u orquestas que no existen,
en versos o en sábanas revueltas,
en miradas o caricias,
en voces tenues y armoniosas,
en abrazos en la noche.

Quisiera estar cansado de la vida...
...pero no es así.
Todo ocurre,
todo pasa o vuelve,
todo tiene trazos de locura,
pinceladas de color,
sonrisas y miradas brillantes,
caricias y abrazos momentáneos.

Nada nos pertenece,
nada me pertenece.

Sin pensar

No lo pienses,
lánzate a la piscina,
nada es real.

Aunque lo toques,
o lo sientas,
nada es real.

Desmonta aquel puzzle
y vuélvelo a armar,
no lo pienses.

Desespérate de nuevo,
abrazando la esperanza,
entre trozos de cristal.

Imagina algo imposible,
deja abierta la ventana,
piérdete sin pensarlo.

No lo pienses,
solo hazlo,
nada es real. 

Extractos

Al besarla todo cobró sentido,
el tiempo se paró,
la luz circulaba a su alrededor,
las personas que los rodeaban dejaron de existir.
La chispa que se había producido al besarse,
se había convertido en fuego.
Sus lenguas jugaban a encontrarse,
entre tímidas sonrisas
y miradas perdidas en la inmensidad de los ojos del otro.
De pronto,
sus labios se hicieron hermanos,
sus manos bailaban entre sus cuerpos;
lo único que escuchaban,
era su corazón latiendo al unísono.

Entre pieles

Aunque suene cursi o a destiempo
aunque parezca que no,
o que puede.
Aunque no te lo creas
o me lo sugiera.
Aunque no hallan días sin lunas,
aunque el olor de tu piel me embriague
o tu mirada me congele en segundos.
Aunque nada sea nada
y nuestra existencia un efímero paso en el cosmos.
El solo bailar contigo
o coger tu mano,
me eleva sobre aquel cielo
que solo los ancianos
resoplaban entre versos.

Te pienso entre pieles.

En este espacio de tiempo,
entre el ayer y el mañana,
son rayos sin truenos,
son escalofríos que erizan mi piel,
destellos pasados a versos,
imágenes abstractas de un puzzle sin piezas.


Te pienso entre pieles.


Solo expreso lo que llevo,
sin pesos ni cuerdas,
sin reglas ni esposas,
con las manos vacías,
viviendo el ahora,
sin darle tiempo al tiempo,
sin dejar que la marea borre los pasos.
Hago bocetos en sucio,
sin tachar las imperfecciones,
sin tapar las manchas,
sin olvidar aquello que nos hace únicos.


Te pienso entre pieles.


Y sé, que es una locura.
Pero más aun sé que la locura y el pensamiento,
se hermanan en tu cuerpo.
Que las palabras concisas,
no se borran de tu sonrisa.
Y aunque fuera o fuese un locura,
prefiero vivirla y contarla,
a soñarla y añorarla.
Ya que no es más sabio quien la medita,
si no el simple necio que la vive,
la degusta,
la siente o la sufre.
Con sus dulces y sus amargos,
sus fríos y calores,
sus abrazos y rechazos.


Te pienso entre pieles.


Es lo que tiene el descanso para un alma sin sueño.
Que confunde sueños con realidades
o toca nubes rosas de algodón de azúcar.
Que palpa imágenes tridimensionales,
que teje telas de araña,
que escupe versos al aire,
que abraza sombras perdidas,
que sonríe a las cosas bonitas.

Te pienso entre pieles.


Solo arrastro palabras a versos,
imágenes en contrastes de paraísos artificiales,
pensamientos animados en espirales,
baúles y baúles de palabras en la casilla de salida,
historias que transpiran en la comisura de tus labios,
cuerpos desnudos entre las sábanas,
palabras que jamás serán dichas, pero si dichosas,
escapadas mentales a islas imaginarias.



Te pienso entre pieles,
entre arañazos y mordiscos,
entre miradas y suspiros,
entre los sueños más intrínsecos.

Fascinante

Fascinante:
Que atrae o impresiona mucho.

Noto que puedo tocar con la punta de los dedos el infinito,
correr más que ninguno,
aplacar con sonrisas los días grises,
florecer al final del verano.

Noto mi piel desgarrada,
trabada entre arañazos,
palpitando sangre,
arrancando mi carne.

Reflejo mis ojos en un silencio tedioso,
bajo ríos de tinta,
curvas y más curvas,
cuerpo desnudo en penumbra.

Palabras que no has de decir,
sombra hundida en el colchón,
suspiros placenteros que recorren la habitación,
arte amasando los huesos al sol.

No pensar,
no creer,
no mirar,
no sentir.

Mensajes sacados de la botella,
cuan náufrago anclado a sus recuerdos,
sin mirar más allá,
de aquello que puedes tocar.

Una invitación al ahora,
donde no hay futuros,
ni pasados,
solo versos presentes.

La fascinación llegó de repente,
ni lazos,
ni abrazos enclenques,
donde nada es pertinente.

Menú degustación

Duelen como puñales en el pecho,
las duras palabras y los gestos sin receso,
las prohibiciones o consejos,
los muros interpuestos.

Duelen los momentos,
cuando tocas las hojas en el rocío,
las sonrisas compartidas,
y ahí de pronto la hostia infinita.

Duele rogar a la nada,
para que todo pase,
para que no enturbie el ambiente,
para poder disfrutar la velada.

Duele la violencia gratuita,
los cigarros a escondidas,
el nudo en la garganta,
la impotencia repentina.

Duele perder la energía,
entre imágenes marchitas,
acusaciones sin fundamento,
siendo el blanco perfecto.

Duele no poder celebrar algo tuyo,
por un solo momento,
sin pedir por favor,
que acabe ya todo esto.

Duele saber que te aman,
aunque te rompan por dentro,
te sangren las manos,
te mueras por pena.

Duele tener que escribirlo,
a corazón abierto,
para tejer las heridas,
para sonreír de seguida. 

38

Me siento como si sonara Fuckin´in the bushes de Oasis,
entrando por un gran pasillo, hacia una sala repleta de gente que te aplaude,
y no sabes por que.
He llegado a una época que no pensaba,
que no me enseñaron.
Aun envuelto en polvo de hadas,
desdichas y carcajadas,
viviendo el sueño eterno;
mi sueño eterno.
De pronto beautiful life de shawn Anthony suena a través del auricular,
pienso todas aquellas cosas que hice,
las sonrisas regaladas,
los abrazos, siempre abrazo,
traspasando la energía libre,
como siempre me he sentido.
En el salón de una casa oscura,
con white stripes de fondo,
esos riffs que tanto imito y bailo,
celebro no haber muerto,
celebro ser, conmigo mismo.
Sigo pensando que el mañana será hermoso,
sigo escondiéndome debajo de las sábanas cuando tengo miedo,
sigo sonriendo a la lluvia,
a la estupidez,
a mi reflejo.
Ensimismado y desprotegido,
creador de esencias y sonrisas,
mujeriego y romántico sin causa.
Somos tantas cosas,
soy tantas cosas,
que es un arduo trabajo llevarme bien conmigo mismo,
aunque hace mucho que lo logré.
Todo está por hacer,
o quizá, nunca hubo nada que hacer,
nada que no te hiciera feliz.
Sigo viendo al espejo,
a aquel niño que soñaba despierto,
que se escondía del mundo y creaba uno propio.
Lo lograste.
Todo lo que queda es un regalo,
son las páginas de aquel diario que husmeaban tus hermanas,
las páginas en blanco.
Sigo bailando detrás del sonido de una bicicleta,
sigo mirando el contorno de la gente en el metro,
sigo preguntando cosas intrínsecas,
trazando versos en labios ajenos,
tejiendo sedas añejas,
espirales cíclicas tatuadas en mi cuello,
paseos por la luna de LSD,
lágrimas de sangre que me hacen sentir vivo,
cuentos de tiempos a destiempo,
cual conejo con prisa,
cual pirata a la deriva constante sin brújula al volante.
Un amor odioso,
rodeado de negativas infinitas,
lastrándolo solo hacia la siguiente aventura.
Y he aquí que me hallo,
entre petas de yerba y cubatas de Vodka,
palpando el presente,
sin importar el futuro.
Siempre libre,
siempre yo.

Lluvia de verano

En días de lluvia se encuentran los últimos coletazos del verano.
Un año más,
sudoroso y laborioso,
aprovechando su sequedad para salir del lodo
y saludar así a los árboles que lo ocultan del sol.
Envuelto en una fina capa de piel,
camisas carentes de tela,
tendones y músculos abrazando un enjambre de huesos
con los brazos alzados,
recibiendo un manto de lluvia,
una ducha natural,
un loop de gotas chocando contra el suelo,
bajando desde sus ojos,
temperando aquel cuerpo siempre pensante.
Días de lluvia con miradas cristalinas,
ojos pendientes,
voces hermosas,
coincidencias o realidades más allá del típico tópico,
almas perdidas relacionadas por los seis grados de separación.
Cuerpos
cuerpos que transmiten,
se sobrealimentan,
se transportan a lugares que antes creían solo suyos,
viajando entre corcheas arqueadas,
creando notas fuera del pentagrama,
de los parámetros estereotipados.
Ungiendo versos sin hablarlos,
transmitiendo pensamientos en impulsos eléctricos de código cifrado,
saltándose los semáforos,
el tiempo y los pasos que dan lugar a las historias llenas de polvo.
Días de lluvia,
veranos que terminan,
sueños y más sueños...

Miradas

Viaje astral de vuelta a puerto,

entre historias cortas y descansos escasos.

Personas que llegan y otras que van.

Miradas curiosas,

palabras que encajan,

dados que suman,

sonrisas hermosas.

Fogonazos de energía,

esta vez sin mezcalina.

Bailes y calores,

cremas pasteleras cortadas por temperatura,

desconfianzas y confianzas en ascensores hidráulicos.

Música en su totalidad,

techno y tool acaparando la red,

chistes malos, sonrisas sinceras,

dos partes de aceite por una de vinagre.

Imágenes en blanco y negro,

pinceladas de arte,

conversaciones oníricas,

abrazos a la almohada.

Paseos en la lluvia,

por el Gótico,

el raval,

poble sec...

el pasillo estrecho de la cocina.

Jugar en el suelo a soñar despierto,

reírse de su sombra,

cazar la propia.

Ojos conocidos,

perdidos y dichosos.

Abrazos al ayer, al hoy, al mañana,

a los compañeros por turnos.

Cuentos tenebrosos,

convertidos en provechosos,

microrelatos caprichosos,

en cómodos fascículos.

Comida vegana,

platos vacíos,

conocimientos compartidos,

cigarrillos de liar,

estimulantes naturales.

Historias,

cuentos,

leyendas,

ideas de paraísos artificiales,

punk entre las venas,

tinta por la piel.

Seguir creciendo,

seguir creyendo,

seguir sonriendo.

Seis noches

Seis fueron las noches que dos almas se encontraron,
entre trazos de letras se hermanaron,
entre risas, se sinceraron.

Dos eran los colores de los calcetines de uno,
cada uno de un color,
los dos juntos por comunión.

Ella se abrazaba a los bailes,
se hermanaba con la música,
soñaba que estaba despierta.

De coincidencias se encuentra llena la vida,
de casualidades nos asombramos,
de rarezas, nos enamoramos.

Seis fueron los días que sus mentes jugaron,
entre bambalinas de telas rojas,
en el vaivén de las tenues luces.

Allí donde nacen los sueños y mueren las dudas,
entre el día y la noche,
en el horario de los no cuerdos.

Dos seres sin sueño,
abrieron su esqueleto,
desnudaron su alma al desconocido.

Pero lo que tiene la vida,
que las palabras bonitas,
se tornan tempestuosas.

Los gestos amables,
se transforman en extraños,
rozando el daño.

Y los dioses roñosos,
se llevan aquel trabajo,
aquel amor extraño.

Devolviendo aquellas sonrisas,
de vuelta a sus esquinas,
a la casilla de salida.

Dos seres se encontraron,
y cinco días y seis noches pasaron,
sin tocarse ni acaso.

Y como todas las historias tienen un final,
el que uno opina
y el otro asiente.

Fin a una hermosa historia,
de algo no palpado,
de algo soñado sin sueño.

Aquello que no se

Desgarrando los más profundos sentimientos incandescentes,
que penetran en mi mente, nublando mis sueños.
Palabras hermosas y no poseídas,
cuerpos desconocidos conectados por energía.
Voces vivaces, amables y sensuales,
evocando el ocaso de los días oscuros.
Construyendo una vía,
aun por asfaltar.
Saboreando el desdén del péndulo,
sin importar de a que lado caerá.
Jugando de nuevo una partida de damas con el diablo,
que continúa risueño, esperando que suba aun más la apuesta.
Necesidades intrínsecas dentro de la lejanía,
del mundo esquivo, de los poetas perdidos.
Manos vacías,
brazos cicatrizados.
Opciones desconocidas,
de lo amado por amar.

Tiempo no es = a espacio

Despertares cortos entre sábanas revueltas y pelos de gato,
café exprés y viajes en metro,
proveedores alegres, pantalones calientes, chaquetillas sudadas delante de los fogones.
concentración constante, cachondeo perpetuo, miradas asesinas de piratas de sangre caliente.
Cigarrillos cortos, comidas engullidas, risas que envuelven los humos del infierno del Josper.
Música en el metro, en la cocina, en la calle y a la vuelta en casa.
Sonidos que evaden el alma de los pesos de la vida.
Ronroneos de la gata, lavadoras por tender, mensajes de cervezas por tomar, contactos humanos que te hacen respirar.
Noches que no son noches; sino días.
Más cuervos en lejanía, conversaciones sinceras, coincidencias y conocimientos compartidos,
horas rebajadas a segundos, tiempo no es igual a espacio.
Sueños cortos, sueños al fin y al cabo.

Se feliz

Se feliz,

canta alegre,

baila sin parar,

sigue tu sino y no mires atrás.

Disfruta de la música,

de la playa y de los montes,

de las frutas y hortalizas,

de las sonrisas fortuitas.

Se libre,

brillante,

hilarante,

única.

Contempla los amaneceres y sus colores,

lánzate al vacío,

explora tus límites,

viaja ligera.

Se feliz,

se sincera,

se risueña,

se tú misma.

Se todo aquello que sueñas a la luna,

aquello que le callaste al lobo,

aquello que te merece la pena,

aquello que es solo para ti.

Se feliz y valiente,

que el lobo se cure sus cicatrices,

persiga su sino con empeño,

olvidando así su despecho.

Se feliz,

se libre,

se todo aquello que desees,

se diferente.

El psicólogo del vacío

Palabras que no valen nada,

empañadas con alcohol barato,

noches de recogimiento,

sentimientos presos.

Palabras que solo despiertan las miserias,

los actos estúpidos,

la creencia en otros,

el descanso del cemento.

Palabras que se convierten en voces,

que evocan al momento,

que te transportan al pasado,

que te joden los sueños.

Palabras de besugos,

de almas tristes,

de micro sueños abstemios,

de suspiros del miedo.

Palabras y solo palabras,

que un día valieron

y otro ocultamos

bien adentro.

Palabras que traen los nervios de vuelta,

las noches en vilo,

la sensación del ahorcado,

el destino del necio.

Palabras que no se lleva el viento,

que ahondan en tu alma,

que pagan la renta,

en una vida llamada esquiva.

Palabras de mierda,

que escuchan mis oídos,

que vacían los bolsillos de pesares,

de aquellos que recitaban los juglares.

Palabras que trastocan esta noche,

que giran en la oscuridad sin sueño,

que transforman días en noches,

que vuelven para nada.

Este, olvidando el oeste

Despejaste las nubes,

cortaste tu cabello,

afeitaste tu barba,

cubriste tus sueños,

alejaste el rechazo,

escalaste esperanzas,

te comiste bien el suelo,

maldijiste tus adentros,

escupiste tus despojos,

recitaste las promesas,

memorizaste los momentos,

cocinaste los sabores,

oliste sus humores,

obviaste sus principios,

apaciguaste los mares,

rescataste las cenizas,

recogiste tus pedazos,

sonreíste en letanía,

olvidaste el desenlace,

callaste el silencio en olvido.

Skottie young

Sombras sin luz

La luz se apagó paulatinamente,

no había besos,

no se recitaban sueños,

no esculpían sonrisas.

La esfinge perdió peso,

la decepción ganó fuerza,
la tristeza asomaba al costado,

con buena mierda se había topado.

Las respuestas llegaron antes que las preguntas,

las imágenes yacían a los pies de la cama,
amontonadas, reflejando el sol contra los espejos;

la sombra ganaba peso.

Ella sabe los motivos,

ella marca sus ritmos.

Él los esquiva en mares de calma,

de arenas blancas.

Los días se hicieron semanas,

los sueños horchata,

las miradas letanías a la nada,

las voces, eco.

La luz se apagó de golpe,

ella sabe sus motivos,

después de la luna llena,

los tapó con tela de olvido.

Él, cerró sus oídos,

tapó sus ronquidos,

abrazó su destino,

carcajeó por los ajetreos vividos.

Sombras que vuelven a ser sombras,

pues sonrieron a el sol,

sabiéndose reflejo del mismo,

siendo almas sin rostro.

No quedaron objetos,

ni besos congelados,

ni sonrisas en el cajón del salón,

ni un... último; el de consolación.

En sus mundos descansan aun,

en sus miedos mueren sus sueños,

en sus palabras habita el murmullo,

en sus miradas, la vida.

La luz se apagó paulatinamente,
ella sabe sus motivos,
ella sabe sus verdades,
ella escoge el escenario.

Sombra boba que le sigue,
sombra tonta que le alegra,
sombra, que en ti se refleja,
sombra esquiva y bien querida.

La luz se apagó,
de nuevo a caminar,
ella lo sabía,
ella lo marcaba.

Way down deep within my heart 

Lies a soul that's torn apart 

Tell me, tell me what your after 

I just want to get there faster 

Siva ( The Smashing Pumpkins )

Parábola del necio

El necio se creyó las sonrisas,

solo por tenerlas.

Abrazó una sombra,

para convertirse en otra.

Habló solo,

mientras escuchaba parábolas enrevesadas.

Recibió regalos,

que fueron para otros.

Arropó un cuerpo,

que le era esquivo.

Se creyó en pureza,

cuan Monsanto es a la tierra.

Creó sueños,

que fueron pesadillas.

Perdonó deslices,

que fueron perdices.

Fornicó en comunión,

que eyaculó en desazón.

Lloró en su interior,

para razonar en soledad.

Marchó al mar,

para apaciguar su dignidad.

Fumó por fumar,

para olvidar su caminar.

Escribió por amor,

para vaciar el espesor.

Se quemó de vida,

para sudar su ira.

El necio se creyó a la vida,

para vaciar sus pesares entre bambalinas.


Dedicada al gran Julio Cortázar.
Estabas más chalado que yo,
y no por necio,
por sabio.