Domingos en Gracia

Otro domingo más en Gracia. Otra noche sin descansar, luchando contra el mosquito glotón y molesto, mientras Cohen y Tres vigilan a mi lado cualquier cosa...menos el jodido mosquito.
Recoger el periódico, mientras veo a los últimos borrachos llegar a casa y los primeros trabajadores adelantando a los corredores matutinos corriendo de camino al metro.
La señora María que llega siempre puntual, y al verla, siempre le tengo preparado su cortado descafeinado y la pasta encima de la mesa, su mesa.
El equipo de limpieza del ayuntamiento, que semana tras semana pinta y vuelve a pintar la reja de la puerta del mini supermercado de enfrente.
Las señoras que entran al baño y charlan del por que no hay en este país lavabos públicos, mientras las escucho y bebo mi zumo de naranja.
Al quedarme solo, en ese intervalo de tiempo, caliento una pasta de ayer. Está rellena de chocolate. Le doy un mordisco y la cabeza me dice :
 - Te quitaste la carne, pero tomas grasa? -
Así que miro la pasta y la lanzo a la basura. Tampoco estaba muy bueno...
La señora María, me explica algo más de su vida, como cada domingo. La señora comparte conmigo pequeñas historias que de seguro la transportan a aquellas épocas en las que era joven y feliz.

Me vuelvo a quedar solo. Preparo un mini bocadillo de queso, que será mi almuerzo, para acompañar el segundo vaso de zumo.
Leo un poco los periódicos, lo justo para saber que pasa en el mundo de buena mañana y para que vuelva a entrar alguien.
Todo es mecánico. Servir, limpiar, reponer...volver a servir y vuelta a comenzar.
Otro domingo en Gracia.

La habitación de las palabras

Y el señor Morales trajo las llaves.
- Para que no te quieran conocer esconde aquí tu alma -  Me dijo - acompáñame -
Así que le seguí por unos pasillos llenos de puertas, donde la luz parpadeaba y cubría en ese parpadeo el pasillo de un color amarillento. Casi al final, se paró.
- Esta es tu sala, número 1992 -
Sacó un gran manojo de llaves y abrió la puerta, me miró y me invitó a entrar.

Entré en la sala, totalmente cuadrada, sin muebles y con la pintura descorchada. El Sr Morales cerró la puerta y me dejó solo. Y en esa habitación pensé en lo ocurrido. Si dejaba mi alma, no era en su totalidad, era de unos momentos, de unas vivencias que aunque  la mente me decía que no había muchas buenas, el corazón me rogaba no hacerlo.
Substituí las sonrisas por lamentos, los descansos por pensamientos, la meditación por sufrimiento.

Una tiza encontré en el suelo, en uno de sus lados ponía :
- Escribir mis lamentos. -

Uno a uno fui escribiendo por la habitación cada uno de ellos. Llenando cada pared de palabras, cada lágrima de acentos, cada sonrisa de verbos. Poco a poco, mi mano, que había comenzado cargada, fue sintiéndose ligera. Y cuando me quise dar cuenta sonó la puerta. Era otra vez aquel hombre menudo, el Sr Morales. Para recordarme que el tiempo se había agotado, que debía dejar la habitación y todas aquellas palabras en ella. Dejé la tiza y miré la habitación antes de irme. Toda estaba escrita. Paredes, techo, suelo, puerta...cuantas cosas, cuantas palabras y momentos.

- Recuerda -  Me dijo - Solo podrás recuperarlas, si ellas vienen a ti -
Y con esta frase, cerró tras de mi la puerta. Con la ligera impresión de que aquello, no estaba en mi mano.
Con la sensación de que ya no llevas sensación alguna.
Con la seguridad, que da el desconcierto.

ocaso

Sacando las palabras desahogué mi alma,
adelgacé,
levanté la cabeza y me hice más fuerte.

Sacando los sentimientos
comprobé que rebotaban,
así que salieron igualmente y volvieron de nuevo.

Escondiendo los recuerdos volví a sonreír,
a jugar,
a compartir.

Y por momentos,
por noches, volví al campo mágico,
donde las hadas me cuidan.

Donde las sonrisas son reales,
y las conversaciones,
duelan o no, solo son conversaciones.

Donde los abrazos sinceros,
se convierten en torrentes de energía,
cuando un hasta luego es hasta mañana.

On Fire

No sé si será la edad, la nostalgia freak o la tocada astral de pelotas. Pero mi método para esta situación, la situación de la crisis, el mangoneo, la desconfianza...etc es una palabra, que cada vez que estoy jodido por lo que sea, la digo y me relajo. Así, automáticamente.
Esa palabra es :
- on fire!

Si, en serio. Por ejemplo; un tío entra en tu bar y te dice:
- la vida es maravillosa!!!
Claro, que buen rollo de mensaje no?....y una mierda! tu has dormido 35 minutos. La vida no es maravillosa, me toca los huevos! Me cagüen los hippies ( xDDDDDDDDDDDD ). Entonces, coges aire y piensas:
- on fire!!! -
Imaginarte a esa situación como si ardiera...y no te llegara a  importar una mierda..., que arda...
Llegar a ese punto, lo considero un punto culminante. Me explico, el concepto de estar on fire, a parte de el metafórico conocido como :
 - A tope!! -
O cosas por el estilo, que denota buenas vibraciones, el principio o transición de una fiesta. También significa el, por ejemplo:
- Has perdido el rumbo? on fire con el rumbo.
- Has estado en la calle? on fire con la calle.
- La gente te mira en plan análisis? on fire con ellos.
A todo es on fire! da lo mismo lo que te digan, que tu piensas en eso y te cambia la cara.
 - Que tu mujer no te quiere ni ver? on fire.
- Que tus amigos se esconden? on fire.
- Que el niño de abajo toca siempre tu timbre? On fire y con sarna, que se joda.

Son cosas que pasan, no se.
Es como ir a comprar el pan, y que no te atiendan.  Jode no?? Pues on fire con ello.
- Que casi te atropella una moto? coges y le gritas on fire, seguido de un sutil...me cago en tu puta madre.
- Que viene la fea, el monstruo, el horco feo del pantano y te sonríe? Te aguantas las ganas de vomitar y gritas on fire.
- Que viene un moderno y te pregunta si tu camiseta de Nirvana, comprada en 1994 es vintage?? Hostión en toda la cara, lo rocías de gasolina y le gritas a la cara on fire!!!on fire!!!!!!!!!!! ...mientras enciendes un cigarro...
Si, he aplicado el método para todo, y no me va mal, llevo, la denominada soltería total :
Ni mujeres, ni amigos, ni comodidades. Si, comodidades. El otro día volví a casa ligeramente dolorido en los pies, me quito la zapatilla y, para mi sorpresa, o no...no tenía suela. Así que había estado callejeando la ciudad, literalmente descalzo. A lo que mascullé :
- On fire!!!!!

Limpio

Pongo los pies en la arena, me quito la camiseta para que el sol penetre en mi pálida piel y me dirijo a la orilla. Mis pies se hunden en la arena, mientras las primeras gotas u olas, los acarician.
Mateo ríe y juega con las olas a mi alrededor, invitándome a entrar en su juego. Una mirada más al sol, para recordar este primer baño, el baño más especial del año, el baño de la limpieza, el baño que me limpia del año anterior, de un amor perdido, de un vacío presente. El baño que me enseña a cuidarme, a seguir fiel con mi estilo, mi joven vegetarianismo, mi vuelta al deporte, mis proyectos, mis fotos, mi música.

Meto las rodillas en el agua y agarro a Mateo de espaldas, juntos damos tres vueltas en círculo. Lo dejo en la orilla y pienso por última vez en todo. La soledad, el rechazo, el abandono y pienso llenarlo con otras cosas, con más objetivos, juegos, sonrisas. Miro bien la ola que tengo delante y me zambullo.
 Al salir, lo único que pienso es:
 - Estoy en casa, en mi mar.
Comienzo a nadar, el mar esta revuelto, pero eso no me para, es mi mar. Cuando ya diviso la playa pequeña, respiro, descanso y vuelvo. Al llegar, Mateo aun me espera para seguir jugando. Me quedo en la orilla mirando mi sombra. Lo que hemos sido los dos...y lo que seremos.

Octavo intento

Que necesidad hay de comerse las palabras, de apartar los sentimientos?
Ninguna.

En intentos desesperados, saco fuerzas de flaquezas para resolver el pasado.
Levantando un saco de huesos maltrechos en busca de las palabras apropiadas que se entiendan en la mente de sus receptores.
Entre las canciones dolorosas que desempolvan cicatrices creadas por desencuentros, purgando la herida curada en sal.
Entre los sudores más pudorosos, de noches sin fin, de días por objetivos, de etapas solitarias que salvaguarden el producto interior. Que no se marchite.

Sacando la basura y ver que siempre queda más.

Que necesidad hay de callar lo que se tendría que vomitar?
Ninguna.

Otro intento, otro portazo.
Un paso adelante, dos para atrás.
Un día de sol, que me lleve a un mar en calma.

Sin más

Aunque haya días que prenda fuego,

dentro hay calma.

Aunque haya días que no articulo palabra,

se encuentran encerradas.

Aunque haya días que pasen sin tus besos,

los recuerdo entre las sábanas sucias.

Aunque la soledad gane a las caricias,

las palabras cobijan mi calor.

El niño y su historia

Esta es la historia de un niño que creía en las hadas...
se sumergía en el mar,
sonreía a la luna.
Esta es una historia de un niño que creía en las hadas...
es la historia de una canción,
la imagen de una imagen.
Esta historia, es la historia de una vida,
de un continuo cambio,
de un continuo aprendizaje del ser.
Esta es la historia de un niño que creía en las hadas,
de un niño que perdió su sombra,
de un niño que no veía hadas.
Esta es una historia,
que sin ton ni son,
no se entiende sin humor.
La historia de la
 vida y el amor,
la cerveza y el descontrol,
la esperanza y el olvido.
De como un niño con tal corazón,
aun amaba algo
que a  el no le amaba.

...esta es la historia de un niño que creía en las hadas....

El pozo de los lamentos

En el pozo de los lamentos escondí el anillo,

para no tener que verlo,

para no tener que ponérmelo.

En el pozo de los lamentos escondí mi sueño,

para poder dormir tranquilo,

para poder dormir...si eso.

En el pozo de los lamentos guarde la llave de dentro,

para no llevarla atada,

para poder ir más suelto.

En el pozo...en el pozo me lamento,

y me muero por dentro,

ya sin anillo, ya sin mis sueños.

Suspiros de hoy

En suspiros de emociones diviso imágenes,

entre caladas de humo se escapan sensaciones,

que vuelvo a atrapar en fragancias reconocibles.

Sonriendo a la vida,

en una nueva etapa,

que no divisa horizonte.

Rompiendo las cadenas

que antes daban sentido

y ahora paralizan.

Impulsado por mi interior

a recorrer nuevos caminos

y nuevas emociones.

Salpicando en los charcos

el reflejo de lo que fui

distorsionándolo en ondas de frecuencia.

Presionando a la mañana

mirando a la noche

viviendo el presente. 

En suspiros de humo

atrapo en fragancias

las sensaciones que escapan del presente.

Escalofríos callejeros

Recorriendo las calles,

observando expectante,

a la captura de la figura buscada.

Con un escalofrío constante,

sin más que alzar la vista,

para guardarla de nuevo en sus adentros.

Saliendo ileso del metro

y de sus miradas.

Recorriendo sus túneles, perdiéndose entre ellos.

Recorriendo lugares antes deseados,

ahora electrizantes,

malditos pesares.

Curiosa la sensación,

de caminar en nuevos aspectos,

con la sensación de encontrar los viejos.

Caminar de nuevo,

para avanzar el grueso,

seguir por delante con los pasos correctos.

Taparse del frío,

corregir el escalofrío,

 aguantar los vacíos.

Espacios

Intenta encontrar un momento de calma,
cuando la cabeza gira a mil por hora,
las horas pasan,
el sol baja,
los coches pasan haciendo ruido y volvemos a la noche.

Intentando quemar esas energías con deporte,
sin comer carne,
sacando a los perros hasta el infinito de la ciudad.
Volviendo a casa y concentrándose en trabajos que llenen tu mente,
tu tiempo.

Intenta encontrar un momento,
el momento que no tosa como un estúpido,
que no pase frío entre sudores,
que no despierte en instantes,
con el recuerdo de un abrazo pasado.

Intenta borrar de tu mente las palabras que te alejan de ella,
ser fuerte y seguro,
ser sabio y paciente,
ser en esencia
lo que eres.

Intenta no olvidar quien eres
y por que eres.
Intenta no pensar que todo muere,
sino que renace en espiral,
en esencia.

Recuerda,
ahora en presente,
que amas,
sangras
y vives.

Que amas,
piensas
buscas
y sabes mejor que nadie...
lo que intentas.

El joven poeta

Aguardaba el joven poeta

sentado al fondo de la posada su copa de vino tinto.

Escribiendo versos y versos sin ligar,

buscando exactamente las palabras que trataran el tema que tanto le intrigaba.

De como un amor se esfumó de como un amor se escapó.

En hojas llenas de tachones, sus ojos oscuros se perdían.

Hasta que su copa llegó y en pequeños tragos,

sin saborear,

 pensaba en la mirada de la amada,

en el tormento de su partida,

en la esperanza de entregarla en forma de versos,

aquella llave perdida,

que ella tanto anhelaba.

La llave de su corazón,

el corazón del poeta,

que había abierto la pesada cerradura

en forma de versos de perdón,

en forma de palabras en su interior.

Y así siguió el poeta,

cerrando los ojos para poder recordarla mejor,

buscando en sus sueños cada gota de sudor,

cada curva,

cada mirada,

de un amor tardío,

de un amor auténtico,

de un amor ausente.

Entre sombras vacías

Otra vez era de noche,
en medio de ninguna parte,
de ningún sueño.
Atrapado en un espacio de tiempo,
un breve y clásico estado de tiempo.

Limitado al hablar,
para poder sentir.
Limitado al mirar,
para poder reír.
Limitando el vacío.

Y otra vez así,
con el cuervo
y nunca más,
esperando en nunca jamás.
Observando desde el árbol el vacío.

Otra vez era de noche,
otra vez abrazaba el vacío,
en medio de ninguna parte,
en el limbo de los sueños perdidos.
Atrapado sin tus besos.

Polly

Polly está nerviosa,
no sabe lo que quiere,
no sabe lo que debe
volver a ser ahora.
Ella cree que debe ser
limpia
debe de saber
que alguien la ama,
pero se niega a creer que sea cierto.
Mira a otro lado,
quien es el hombre,
que le limpie los cristales,
que le de la razón en su mundo,
que le prometa la luna.
Que le dé la luna.
Que le diga que nada importa.
Quien será el hombre?
quien lo sabe.

Polly está nerviosa,
por que recibe mensajes inconexos,
recibe historias que no quiere,
recibe mensajes que desea.
El no es quien,
desea ver,
solo sabe que quiere ser,
una planta más en un jardín
quien sabe cual.
Por favor déjame pensar,
quien soy
y quien quiero ser.
Tus promesas,
tus deberes
debes prometérselo
quien será el hombre?
quien será el lobo?

Polly esta tranquila,
durmiendo en el prado,
pensando en sus cosas,
que algún día olvidó.
Quien es el?
que se cree?
donde están sus sueños?
donde están los míos?
volveré a quererte?
volverás a quererme?
que es esto?
esto es hablar
quien lo sabe, yo no lo se!



( Polly de Nirvana a la mía...)

De pies a pies

La carga se hacía pesada,
los días,
aunque buenos,
eran largos.
En sus ojos, no había color,
puesto que el azul del mar se quedó reflejado en ella.
Sus curvas daban sentido a sus giros,
sus bailes,
sus caderas,
que hacían tan simple un movimiento tan complejo.
Sus labios,
sus labios parecían obra del mejor pastelero de parís,
hechos a medida.
Su boca,
guardaba la mejor sonrisa de Viena
y de sus labios...
de sus labios de la boca,
los más dulces y calientes besos de la galaxia convertidos en pequeños bocados de realidad.
Sus senos,
voluptuosos,
maduros,
esbeltos,
aparecían en cada sueño de su corta noche.
Amaneciendo cada día con una inconfundible,
pasmosa e inútil erección.
Dando la bienvenida a un nuevo día,
intentando una masturbación en vano,
radicada en un pasado,
en un futuro;
en un presente de espera.

De errores se aprende,
de los errores sueñas,
los corriges y vuelves a soñarlos.
Y así,
una y otra vez,
mirando el reloj,
en su lento pasar del tiempo,
y en su rápido movimiento mental,
una y otra vez,
mirando como el tiempo se detiene entre sus pensares.

Repitiéndose a si mismo.
Que no todo vale o prevalece,
pero en ella,
su reflejo,
su vida,
su erección,
dice lo contrario.

Volviendo a despertar envuelto en sudores y pasmosas erecciones.

Ella

Y ella estaba en la casa,

y pronto olvidó.

Que los sueños perdidos,

no se olvidan sin error.

Y ella se rodeó de espejos,

pero nunca se vio.

Ya que aunque tuviera más,

no tuvo el indicado.

Ella está dormida,

aunque piense que está despierta,

ante la palabra concreta,

que busque su error.

Y ella está en la casa,

y tarde recordó.

Que no todo aquello que se toca,

se siente en tu interior.

Ella está dormida,

mientras la abrazan por error,

ya que en sus sueños perdidos

se esconde la razón.

En sudores

Despertando antes que las alarmas,

envuelto en sudores,

tapado por un saco de dormir en un viejo sofá

que le cobija de los fantasmas pasajeros.

Despertando antes que el sol,

pensando si sueña o piensa,

si es realidad o ficción,

si llega tarde,

como el conejo de Alicia, mirando el reloj cada dos por tres

por miedo a que le corten la cabeza.

Despertando al rato de tumbarse,

sin haber dado tiempo al cuerpo a recuperarse,

sin haber despejado la mente de toda la carga,

sin saber cuanto tiempo cerró los ojos.

Blue Valentine

You always hurt the one you love               Siempre dañas a las personas que amas
the one you shouldn´t hurt at all.                aquel que no deberías lastimar.
You always take the sweetets rose              Siempre coges la rosa más bella
and crush it ill the petals fall.                         y la aprietas hasta que los pétalos caen.

You always break the kindest heart           Siempre rompes el corazón más dulce,
with a hasty word you can´t recall.           con una palabra que ni  puedes recordar.

So if I broke you heart las night                   Así que si rompí tu corazón anoche,
it´s because i love you most of all.             es por que te quiero más que nada.

Gracia quedó muda

Por las noches,
bien entrada la madrugada,
sus portales quedan a la intemperie.
Ni el ruido,
ni la gente enturbia su belleza.

Sus tiendas,
bares,
plazas
y calles,
quedan desnudas ante mis ojos.

La luz tenue de las farolas embellece  cada uno de sus rincones,
los pinta,
le crea una hermosa melodía,
imperceptible a pocas horas de salir el sol,
pragmático.

Sus calles vacías,
dejan al descubierto
un hermoso mosaico de pintadas,
fachadas,
arte envuelto en la más absoluta soledad de la noche.

Gracia despierta poco a poco,
pero hasta que el momento llegue,
su belleza se regenera,
a la espera de un nuevo sol,
que ilumine su plenitud.

El anciano

Todo en silencio,
ni pájaros, ni coches, ni voces.
Solo el viejo y el ataúd.

Reposando la cabeza sobre su amada,
el anciano recordaba los buenos momentos,
las labores de cada día,
el largo pasar de los días al lado de la mujer de sus ojos,
de sus sueños.

Una madre,
una compañera,
una amante,
una esposa.

En una sala vacía,
el anciano y el ataúd se mantenían inmóviles.
No era momento de decir adiós.
Solo una cosa le angustiaba.
Aquel año de separación,
que aunque se resolvió,
le privó de un año de su tiempo,
de sus besos,
de sus abrazos,
asados,
broncas...y sonrisas.

Allí se mantuvo el anciano,
pegado a su amada,
hasta que una mano dejó caer,
y el último suspiro salió de su boca,
pensando por dentro :
- Ya voy a tu encuentro amada mía.

Gatos

Ya no quedan gatos.
Ya no quedan mininos que se suban por todos sitios,
que ensucien mis camisetas,
o que dejen olores por la casa.

Ya no quedan aquello felinos,
que venían cuando estaba triste y apagado.
Que buscaban mi calor en invierno...o en verano,
que dormían cerca de mi cara.

Ya no hay voces por la mañana
mirándote como posesos para que les des de comer.
No hay arena que cambiar,
ni rascadores llenos de pelos.

Ya no os tengo conmigo.
Ni al pequeño mapache, que bebía el agua con la pata, con un Lord.
Ni al bizco, que a sido el último en marchar.
Ni a Vísceras, la maldad hecha gata, hecha hembra, hecha mía...

Ya no os tengo presentes,
pero os mantengo dentro.

Entre estados conscientes

Y aun en aquellos momentos en los que su alma reposaba,
en que sus sueños eran arropados de calma,
despertaba con la visión de un lugar en algún mundo,
de una promesa en alguna parte,
de una mirada clara a través del mar...

Recuperando costumbres

En catalunya, se dice, que los jueves, se come paella.
De toda la vida.
Pues en mi casa,
los lunes se cena chino!!!!

Pensando con el viento

El pasado vuelve al presente
y todo viene y se vuelve a ir
todo fluye y se disipa
en un mar de pensamientos lejanos
pero presentes.

Todo cobra sentido y lo pierde
y nada de ello parece real.
El futuro siempre es presente,
pero todo viene
y todo se irá.

Pressure Drop

Indagando

Y al retirar la primera capa,

comprobó que era dura.

Sus ojos lloraban,

sus manos retenían el líquido que tanto molestaba.

Retiró otra capa,

y otra,

cada cual más débil que la anterior.

Hasta que llegó al corazón,

lleno de jugo,

desnudo,

blando.

Sus ojos,

enrojecidos,

sonrieron.

Entonces,

lo miró,

y comprendió lo frágil que era

y lo que costaba llegar hasta él.

Algo tan escondido,

y tan importante.

Lo cortó en trozos pequeños,

lo mezcló

y se lo comió con el resto de la ensalada.