jueves, 29 de enero de 2015

Lamento en llano

Perdón por no pensar,
por no estar,
por no saber.

Perdona por no querer seguir sufriendo,
por guardar en el baúl los recuerdos del dolor,
por escapar de los límites del terror.

Lamento no seguir con ello,
no bañarme en el ayer,
no llorar por ser.

Perdón por no pensar en ti,
por no seguir así,
por no llorar al tiempo. 

jueves, 15 de enero de 2015

Pinceles

La vida, a veces, puede ser puñeteramente injusta. Cuanto más adversa es, más proyectos te salen,
 más correos recibes de amigos que te muestran lo que hacen, que quieren saber tu opinión, que vuelves a estar en la ola.
La vida, a veces es una locura.
No hay manera de entenderla, solo de acompañarla y aprovechar su marea, dejarte llevar y disfrutarla. Los momentos totalmente extensos en el plan artístico funcionan así, como mareas. Y por lo tanto no se pueden controlar, solo debes dejarte llevar, que te lleven, vivirlo, seguirlo, amarlo.
En un mundo como este, solo puedo agradecer el poder compartirlo con seres tan perturbados como yo. Donde los sentimientos y la poesía se cruzan y aman, se comparten, se transmiten.
Realmente me enorgullece haber pasado o pasar por cada uno de los artistas con los que he coincidido. Haber sido parte de alguna neurona perdida de su mente, en la cual se hallan los tesoros que poseen. Y que ellos sean parte de aquellas neuronas mías.
Es por ello, que intento plasmar en palabras, a través de un proyecto personal, la imagen humana de una generación perdida, angustiada, ofuscada....pero llena de vida, de arte, de música, de ideas, de vida.
De cada uno de los personajes que somos. De una generación robada al presente, pero rescatada en forma de arte, de sentimientos, de pinceladas de autor.
Todo forma parte de un abismo en nuestro interior. De aquello que somos, que sabemos que somos y que mostramos al mundo.
Aquí estamos y aquí seguimos.

miércoles, 14 de enero de 2015

Sigue

No todo es reír o llorar,
cantar o escuchar,
jugar o mirar.

No todo es vivir sin pensar,
amar sin razonar,
trabajar sin esperar.

A veces todo es más simple,
más difícil,
más alocado.

Siempre después de una estación va la siguiente
y así sucesivamente,
abriendo los pasos al infinito.

martes, 13 de enero de 2015

Hipocresía

Las injusticias se cogen de las manos en un circo llamado vida.
La intolerancia se alía con el asesinato,
el hambre con el petróleo,
la guerra con la política,
la humanidad...
la humanidad no va con nadie.



La caja de cerillas

Atrapado en una caja de cerillas,
donde no puedo estirar las piernas,
donde todo es todo.

Atrapado en la angustia del desconcierto,
donde querer es poder,
donde poder es perder.

Sin espacio,
sin posesiones,
sin poder estirarme.

Atrapado por un reloj que sigue contando,
que deja pasar el tiempo pensando en otro por llegar,
que deja pasar la vida por el sumidero.

Agarrado,
agarrado al paso de las estaciones de metro,
a la próxima parada.

Y respirando al mañana,
al amanecer,
al preludio del continuo.

Acércate

Acércate y quítate la ropa.
Déjame ver,
 déjame entrar.
Quítate la piel,
quiero verte las entrañas,
quiero estrujar tu corazón,
quiero verte sangrar...
y que me digas te quiero.
Acércate,
quiero que lo sientas,
que lo sufras,
que te lo creas.
Acércate y mira,
no te obligué,
solo lo sugerí.

domingo, 11 de enero de 2015

Dentro de la realidad

Una cita a ciegas,
una primera cerveza entre incertidumbres,
una primera sonrisa sincera.

Hablar sin tapujos,
conocerse,
interesarse,
más cervezas.

Un paseo por Gracia,
una calada,
un asalto policial.

Volver a reír,
dos bud,
el chico de la moto,
peces de colores.

Un paseo nocturno,
latas,
más sonrisas.

Una despedida,
una mirada al pasado,
una sonrisa al viento,
una gran velada.


Sagrada

De noche solo se la veía a ella,
alta, luminosa, rodeada de grúas.
La cabeza bien alta para verla mejor.

Un hasta luego al vacío,
un parque oscuro,
una sombra de algo que una vez fuiste,
un cuerpo en forma de ovillo,
un perro atento,
un sueño sin sueño.

Y volver a pasar en una noche tranquila.
Subiendo calles en ángulos de 90º,
pero esta vez con la calma,
miranda las fachadas,
escuchando musica,
sonriendo al frío.
Los mismos pasos,
diferentes sensaciones.

Girarte con una sonrisa para darle las gracias,
para volver a mirar adelante,
dejar las sombras atrás
sabiendo por que las llevas.
Comprender el pasado para afrontar el presente.

Hasta luego,
hasta otra,
hasta que te realicen definitivamente,
hasta que me realice... 

sábado, 10 de enero de 2015

Humor en la sangre

He tardado días en asimilar lo pasado el día 7 de enero.
Yo, que me considero un depravado/perturbado, que puedo ver el humor a través de chorros de sopa sobre mi cuerpo, de pie en el metro observando a la gente, viendo a la policía salir cargados de bolsas de tiendas de juguetes...lo acontecido en la redacción del Charlie Hedbo consiguió quitarme la gracia de la cara y llenármela de lágrimas.
No soy católico, ni religioso. Es más, los mayores chorizos e indeseables los he visto en iglesias.
Al mismo tiempo no soy estúpido. Visto que en estos días se ha disparado la llamada Islamofobia. A quién se le habrá ocurrido el nombre?. Hijos de puta hay en todos lados; católicos, musulmanes, ateos, judíos. Todos unidos por una bandera común: la falta de cultura, aquella que en los últimos años en Europa vemos avanzar a pasos agigantados a través de leyes absurdas que impiden el libre acceso a la información...y el porno.
No puedo quitar de mi cabeza millones de preguntas sin respuesta. No puedo llegar a comprender como un dibujo de Mahoma, un señor que ya no está con nosotros ( como la Duquesa de Alba ), puede llegar a provocar semejante barbarie.
La primera vez que vi la dichosa caricatura de Cabu pensé: que huevos tiene. No por hombría, sino por que un dibujante y una revista habían sido los únicos en solidarizarse con Kurt Westegaard, quien en 2005 publico la caricatura de Mahoma en el diario Belga Jylland-Posten.
Han pasado diez años, diez putos años en los que hemos tenido guerras de petróleo, diamantes, territoriales, de gas o por pura y simple diversión. Pero no, a los cazurros y sus destrozadas cabezas les jode más un dibujo.
Revistas como El Morrocoy Azul, Le Canard Enchaîné, Mongolia, El Jueves, The Clinic, Barcelona, o MAD por poner ejemplos, donde casi todas ellas han recibido presiones, amenazas o intentos de atentado, por el simple hecho de plasmar con una pluma lo xungo y delirante que es el mundo donde vivimos de una manera audaz y cómica.
Hoy no puedo dejar de pensar, pero si lo piensas con el sentido del humor que nos dio esta gente aun me salta la risa fácil.
                                                   

Y digo yo...esto no tendrá que ver con que el rey Baltasar lo sigan pintando de negro??





                                                                                                            Gracias CHARLIE HEDBO

domingo, 4 de enero de 2015

Espirales

Pongo los pies juntos y miro el cielo,
abro los brazos, me dejo llevar por el sonido del mar
y comienzo a girar.
Todo se acaba,
todo vuelve.
Y así una y otra vez.
Palabras que se mezclan con imágenes.
Sopas abalanzándose sobre mi,
sonrisas cristalinas,
cargas inútiles y sueños,
sueños que se quedan tan solo en sueños.
Aun no me mareo,
no me caigo.
Sigo girando,
danzando,
respirando
Rizando el rizo de la espiral,
comenzando el final del principio,
confundiendo los términos,
respetando los valores, los míos.
Miro a mi alrededor,
todo da vueltas,
todo va rápido, todo ello me gusta y entonces paro,
doy tres pasos al frente moviendo los pies torpemente,
pero hacia adelante...
...la espiral comienza de nuevo.

sábado, 3 de enero de 2015

Hermoso

Creo que no hay nada más bonito como aquella vez,
en la que sin venir a cuento tus labios acarician otros labios y se hacen amigos.
En el que las manos se tocan y acarician,
los ojos conectan y sonríen,
el tiempo se para.

Creo que no hay nada más bonito que entrar en contacto con su piel y que tiemble tu pulso.
Abrazar la silueta desnuda,
desde los tobillos a las piernas,
de la cintura a los pechos,
de los hombros al cuello.

No hay nada más bonito que despertar de un sueño hermoso y ver que sigue allí,
que sonríe para ti,
que fue para ti.
Volver a fundirse en un abrazo,
de amor sin consumar.

No, no lo hay.
Y aunque no vuelva a pasar,
por unas horas lo viví,
lo sentí.
Te sentí