Dámelo

Enséñame a mirar el mar en su totalidad
Báñame en sueños tranquilos
Devuélveme aquella sonrisa socarrona sin estar bebido
Controla mis estupideces
Deja que te vea otra vez
Corrígeme cuando esté equivocado

Ordena la leonera que tengo por casa
Sálvame de mí mismo
Acuéstame hasta que me haya dormido
Levántame para enseñarme el sol por la mañana
Límpiame de impurezas
Prométeme que solo es un mal sueño

En la azotea

Sentado en la azotea, con los pies colgando hacia el infinito. Miraba con sus ojos marrones, como las nubes cambiaban de forma, se transformaban.
Sentado en la azotea, miraba hacia abajo, dándole el viento en la cara y jugando con su pelo,el cual llevaba en una medio coleta mal hecha con más pelos fuera de ella que dentro.
Sentado en la azotea, se preguntaba como Shannon Hoon era capaz de hacer letras alegres, cuando generalmente se sentía una abeja fuera del panal. Se preguntaba como podía ver en cuadros donde el resto de la gente veía maravillas, el dolor y el sufrimiento de ciertos colores.
Sentado en la azotea, viendo como baja el sol y con el se lleva los colores, hacia alguna otra parte, hacia algún otro momento.
Fumando el último pitillo lentamente, pensando como sería la vida si pudiéramos volar, si pudiéramos tocar las estrellas con la mano.
Cuanta gente habrá sentada en la azotea en la misma situación que yo?
Cuanta gente será como yo?

Sentado en la azotea, cuando se van los colores, cuando la ciudad envuelve el horizonte de los colores electrizantes, del miedo a la oscuridad de la  sociedad.
Apagó el cigarro y lo guarda en el bolsillo, no sea que un pájaro se lo coma, o queme el parque de abajo, o el agujero de la capa de ozono se haga más grande. Hay que pensar en todo, por si acaso.
Sentado en la azotea, hecha una última mirada al horizonte y se pregunta si seguirá siendo una abeja sin panal, o deberá esperar para saber cual de ellos será. O si por el contrario, se basa en matar el tiempo, antes de que el lo haga.

Hagan juego

En un intento desesperado,
mandé la última misiva.
Tiré los dados.
Fueron dando vueltas,
tocaron en la pared y volvieron a rodar
hasta que pararon.
Y perdí.

Jugué las siguientes manos pidiendo dinero prestado,
en todas confié,
me lancé al juego de la buena suerte.
Y perdí.
Y así seguí hasta perder la camisa,
los nervios,
la vergüenza
y la dignidad.

Así que cuando ya no quedó nada,
me levanté de la mesa y guié mis pasos hasta la puerta.
Ya no me hace falta jugar,
nunca ha sido mi fuerte.
De perder,
uno busca nuevos hábitos...

Domingos en Gracia

Otro domingo más en Gracia. Otra noche sin descansar, luchando contra el mosquito glotón y molesto, mientras Cohen y Tres vigilan a mi lado cualquier cosa...menos el jodido mosquito.
Recoger el periódico, mientras veo a los últimos borrachos llegar a casa y los primeros trabajadores adelantando a los corredores matutinos corriendo de camino al metro.
La señora María que llega siempre puntual, y al verla, siempre le tengo preparado su cortado descafeinado y la pasta encima de la mesa, su mesa.
El equipo de limpieza del ayuntamiento, que semana tras semana pinta y vuelve a pintar la reja de la puerta del mini supermercado de enfrente.
Las señoras que entran al baño y charlan del por que no hay en este país lavabos públicos, mientras las escucho y bebo mi zumo de naranja.
Al quedarme solo, en ese intervalo de tiempo, caliento una pasta de ayer. Está rellena de chocolate. Le doy un mordisco y la cabeza me dice :
 - Te quitaste la carne, pero tomas grasa? -
Así que miro la pasta y la lanzo a la basura. Tampoco estaba muy bueno...
La señora María, me explica algo más de su vida, como cada domingo. La señora comparte conmigo pequeñas historias que de seguro la transportan a aquellas épocas en las que era joven y feliz.

Me vuelvo a quedar solo. Preparo un mini bocadillo de queso, que será mi almuerzo, para acompañar el segundo vaso de zumo.
Leo un poco los periódicos, lo justo para saber que pasa en el mundo de buena mañana y para que vuelva a entrar alguien.
Todo es mecánico. Servir, limpiar, reponer...volver a servir y vuelta a comenzar.
Otro domingo en Gracia.

La habitación de las palabras

Y el señor Morales trajo las llaves.
- Para que no te quieran conocer esconde aquí tu alma -  Me dijo - acompáñame -
Así que le seguí por unos pasillos llenos de puertas, donde la luz parpadeaba y cubría en ese parpadeo el pasillo de un color amarillento. Casi al final, se paró.
- Esta es tu sala, número 1992 -
Sacó un gran manojo de llaves y abrió la puerta, me miró y me invitó a entrar.

Entré en la sala, totalmente cuadrada, sin muebles y con la pintura descorchada. El Sr Morales cerró la puerta y me dejó solo. Y en esa habitación pensé en lo ocurrido. Si dejaba mi alma, no era en su totalidad, era de unos momentos, de unas vivencias que aunque  la mente me decía que no había muchas buenas, el corazón me rogaba no hacerlo.
Substituí las sonrisas por lamentos, los descansos por pensamientos, la meditación por sufrimiento.

Una tiza encontré en el suelo, en uno de sus lados ponía :
- Escribir mis lamentos. -

Uno a uno fui escribiendo por la habitación cada uno de ellos. Llenando cada pared de palabras, cada lágrima de acentos, cada sonrisa de verbos. Poco a poco, mi mano, que había comenzado cargada, fue sintiéndose ligera. Y cuando me quise dar cuenta sonó la puerta. Era otra vez aquel hombre menudo, el Sr Morales. Para recordarme que el tiempo se había agotado, que debía dejar la habitación y todas aquellas palabras en ella. Dejé la tiza y miré la habitación antes de irme. Toda estaba escrita. Paredes, techo, suelo, puerta...cuantas cosas, cuantas palabras y momentos.

- Recuerda -  Me dijo - Solo podrás recuperarlas, si ellas vienen a ti -
Y con esta frase, cerró tras de mi la puerta. Con la ligera impresión de que aquello, no estaba en mi mano.
Con la sensación de que ya no llevas sensación alguna.
Con la seguridad, que da el desconcierto.

ocaso

Sacando las palabras desahogué mi alma,
adelgacé,
levanté la cabeza y me hice más fuerte.

Sacando los sentimientos
comprobé que rebotaban,
así que salieron igualmente y volvieron de nuevo.

Escondiendo los recuerdos volví a sonreír,
a jugar,
a compartir.

Y por momentos,
por noches, volví al campo mágico,
donde las hadas me cuidan.

Donde las sonrisas son reales,
y las conversaciones,
duelan o no, solo son conversaciones.

Donde los abrazos sinceros,
se convierten en torrentes de energía,
cuando un hasta luego es hasta mañana.

On Fire

No sé si será la edad, la nostalgia freak o la tocada astral de pelotas. Pero mi método para esta situación, la situación de la crisis, el mangoneo, la desconfianza...etc es una palabra, que cada vez que estoy jodido por lo que sea, la digo y me relajo. Así, automáticamente.
Esa palabra es :
- on fire!

Si, en serio. Por ejemplo; un tío entra en tu bar y te dice:
- la vida es maravillosa!!!
Claro, que buen rollo de mensaje no?....y una mierda! tu has dormido 35 minutos. La vida no es maravillosa, me toca los huevos! Me cagüen los hippies ( xDDDDDDDDDDDD ). Entonces, coges aire y piensas:
- on fire!!! -
Imaginarte a esa situación como si ardiera...y no te llegara a  importar una mierda..., que arda...
Llegar a ese punto, lo considero un punto culminante. Me explico, el concepto de estar on fire, a parte de el metafórico conocido como :
 - A tope!! -
O cosas por el estilo, que denota buenas vibraciones, el principio o transición de una fiesta. También significa el, por ejemplo:
- Has perdido el rumbo? on fire con el rumbo.
- Has estado en la calle? on fire con la calle.
- La gente te mira en plan análisis? on fire con ellos.
A todo es on fire! da lo mismo lo que te digan, que tu piensas en eso y te cambia la cara.
 - Que tu mujer no te quiere ni ver? on fire.
- Que tus amigos se esconden? on fire.
- Que el niño de abajo toca siempre tu timbre? On fire y con sarna, que se joda.

Son cosas que pasan, no se.
Es como ir a comprar el pan, y que no te atiendan.  Jode no?? Pues on fire con ello.
- Que casi te atropella una moto? coges y le gritas on fire, seguido de un sutil...me cago en tu puta madre.
- Que viene la fea, el monstruo, el horco feo del pantano y te sonríe? Te aguantas las ganas de vomitar y gritas on fire.
- Que viene un moderno y te pregunta si tu camiseta de Nirvana, comprada en 1994 es vintage?? Hostión en toda la cara, lo rocías de gasolina y le gritas a la cara on fire!!!on fire!!!!!!!!!!! ...mientras enciendes un cigarro...
Si, he aplicado el método para todo, y no me va mal, llevo, la denominada soltería total :
Ni mujeres, ni amigos, ni comodidades. Si, comodidades. El otro día volví a casa ligeramente dolorido en los pies, me quito la zapatilla y, para mi sorpresa, o no...no tenía suela. Así que había estado callejeando la ciudad, literalmente descalzo. A lo que mascullé :
- On fire!!!!!

Limpio

Pongo los pies en la arena, me quito la camiseta para que el sol penetre en mi pálida piel y me dirijo a la orilla. Mis pies se hunden en la arena, mientras las primeras gotas u olas, los acarician.
Mateo ríe y juega con las olas a mi alrededor, invitándome a entrar en su juego. Una mirada más al sol, para recordar este primer baño, el baño más especial del año, el baño de la limpieza, el baño que me limpia del año anterior, de un amor perdido, de un vacío presente. El baño que me enseña a cuidarme, a seguir fiel con mi estilo, mi joven vegetarianismo, mi vuelta al deporte, mis proyectos, mis fotos, mi música.

Meto las rodillas en el agua y agarro a Mateo de espaldas, juntos damos tres vueltas en círculo. Lo dejo en la orilla y pienso por última vez en todo. La soledad, el rechazo, el abandono y pienso llenarlo con otras cosas, con más objetivos, juegos, sonrisas. Miro bien la ola que tengo delante y me zambullo.
 Al salir, lo único que pienso es:
 - Estoy en casa, en mi mar.
Comienzo a nadar, el mar esta revuelto, pero eso no me para, es mi mar. Cuando ya diviso la playa pequeña, respiro, descanso y vuelvo. Al llegar, Mateo aun me espera para seguir jugando. Me quedo en la orilla mirando mi sombra. Lo que hemos sido los dos...y lo que seremos.

Octavo intento

Que necesidad hay de comerse las palabras, de apartar los sentimientos?
Ninguna.

En intentos desesperados, saco fuerzas de flaquezas para resolver el pasado.
Levantando un saco de huesos maltrechos en busca de las palabras apropiadas que se entiendan en la mente de sus receptores.
Entre las canciones dolorosas que desempolvan cicatrices creadas por desencuentros, purgando la herida curada en sal.
Entre los sudores más pudorosos, de noches sin fin, de días por objetivos, de etapas solitarias que salvaguarden el producto interior. Que no se marchite.

Sacando la basura y ver que siempre queda más.

Que necesidad hay de callar lo que se tendría que vomitar?
Ninguna.

Otro intento, otro portazo.
Un paso adelante, dos para atrás.
Un día de sol, que me lleve a un mar en calma.

Sin más

Aunque haya días que prenda fuego,

dentro hay calma.

Aunque haya días que no articulo palabra,

se encuentran encerradas.

Aunque haya días que pasen sin tus besos,

los recuerdo entre las sábanas sucias.

Aunque la soledad gane a las caricias,

las palabras cobijan mi calor.