El niño y su historia

Esta es la historia de un niño que creía en las hadas...
se sumergía en el mar,
sonreía a la luna.
Esta es una historia de un niño que creía en las hadas...
es la historia de una canción,
la imagen de una imagen.
Esta historia, es la historia de una vida,
de un continuo cambio,
de un continuo aprendizaje del ser.
Esta es la historia de un niño que creía en las hadas,
de un niño que perdió su sombra,
de un niño que no veía hadas.
Esta es una historia,
que sin ton ni son,
no se entiende sin humor.
La historia de la
 vida y el amor,
la cerveza y el descontrol,
la esperanza y el olvido.
De como un niño con tal corazón,
aun amaba algo
que a  el no le amaba.

...esta es la historia de un niño que creía en las hadas....

El pozo de los lamentos

En el pozo de los lamentos escondí el anillo,

para no tener que verlo,

para no tener que ponérmelo.

En el pozo de los lamentos escondí mi sueño,

para poder dormir tranquilo,

para poder dormir...si eso.

En el pozo de los lamentos guarde la llave de dentro,

para no llevarla atada,

para poder ir más suelto.

En el pozo...en el pozo me lamento,

y me muero por dentro,

ya sin anillo, ya sin mis sueños.

Suspiros de hoy

En suspiros de emociones diviso imágenes,

entre caladas de humo se escapan sensaciones,

que vuelvo a atrapar en fragancias reconocibles.

Sonriendo a la vida,

en una nueva etapa,

que no divisa horizonte.

Rompiendo las cadenas

que antes daban sentido

y ahora paralizan.

Impulsado por mi interior

a recorrer nuevos caminos

y nuevas emociones.

Salpicando en los charcos

el reflejo de lo que fui

distorsionándolo en ondas de frecuencia.

Presionando a la mañana

mirando a la noche

viviendo el presente. 

En suspiros de humo

atrapo en fragancias

las sensaciones que escapan del presente.

Escalofríos callejeros

Recorriendo las calles,

observando expectante,

a la captura de la figura buscada.

Con un escalofrío constante,

sin más que alzar la vista,

para guardarla de nuevo en sus adentros.

Saliendo ileso del metro

y de sus miradas.

Recorriendo sus túneles, perdiéndose entre ellos.

Recorriendo lugares antes deseados,

ahora electrizantes,

malditos pesares.

Curiosa la sensación,

de caminar en nuevos aspectos,

con la sensación de encontrar los viejos.

Caminar de nuevo,

para avanzar el grueso,

seguir por delante con los pasos correctos.

Taparse del frío,

corregir el escalofrío,

 aguantar los vacíos.

Espacios

Intenta encontrar un momento de calma,
cuando la cabeza gira a mil por hora,
las horas pasan,
el sol baja,
los coches pasan haciendo ruido y volvemos a la noche.

Intentando quemar esas energías con deporte,
sin comer carne,
sacando a los perros hasta el infinito de la ciudad.
Volviendo a casa y concentrándose en trabajos que llenen tu mente,
tu tiempo.

Intenta encontrar un momento,
el momento que no tosa como un estúpido,
que no pase frío entre sudores,
que no despierte en instantes,
con el recuerdo de un abrazo pasado.

Intenta borrar de tu mente las palabras que te alejan de ella,
ser fuerte y seguro,
ser sabio y paciente,
ser en esencia
lo que eres.

Intenta no olvidar quien eres
y por que eres.
Intenta no pensar que todo muere,
sino que renace en espiral,
en esencia.

Recuerda,
ahora en presente,
que amas,
sangras
y vives.

Que amas,
piensas
buscas
y sabes mejor que nadie...
lo que intentas.

El joven poeta

Aguardaba el joven poeta

sentado al fondo de la posada su copa de vino tinto.

Escribiendo versos y versos sin ligar,

buscando exactamente las palabras que trataran el tema que tanto le intrigaba.

De como un amor se esfumó de como un amor se escapó.

En hojas llenas de tachones, sus ojos oscuros se perdían.

Hasta que su copa llegó y en pequeños tragos,

sin saborear,

 pensaba en la mirada de la amada,

en el tormento de su partida,

en la esperanza de entregarla en forma de versos,

aquella llave perdida,

que ella tanto anhelaba.

La llave de su corazón,

el corazón del poeta,

que había abierto la pesada cerradura

en forma de versos de perdón,

en forma de palabras en su interior.

Y así siguió el poeta,

cerrando los ojos para poder recordarla mejor,

buscando en sus sueños cada gota de sudor,

cada curva,

cada mirada,

de un amor tardío,

de un amor auténtico,

de un amor ausente.

Entre sombras vacías

Otra vez era de noche,
en medio de ninguna parte,
de ningún sueño.
Atrapado en un espacio de tiempo,
un breve y clásico estado de tiempo.

Limitado al hablar,
para poder sentir.
Limitado al mirar,
para poder reír.
Limitando el vacío.

Y otra vez así,
con el cuervo
y nunca más,
esperando en nunca jamás.
Observando desde el árbol el vacío.

Otra vez era de noche,
otra vez abrazaba el vacío,
en medio de ninguna parte,
en el limbo de los sueños perdidos.
Atrapado sin tus besos.

Polly

Polly está nerviosa,
no sabe lo que quiere,
no sabe lo que debe
volver a ser ahora.
Ella cree que debe ser
limpia
debe de saber
que alguien la ama,
pero se niega a creer que sea cierto.
Mira a otro lado,
quien es el hombre,
que le limpie los cristales,
que le de la razón en su mundo,
que le prometa la luna.
Que le dé la luna.
Que le diga que nada importa.
Quien será el hombre?
quien lo sabe.

Polly está nerviosa,
por que recibe mensajes inconexos,
recibe historias que no quiere,
recibe mensajes que desea.
El no es quien,
desea ver,
solo sabe que quiere ser,
una planta más en un jardín
quien sabe cual.
Por favor déjame pensar,
quien soy
y quien quiero ser.
Tus promesas,
tus deberes
debes prometérselo
quien será el hombre?
quien será el lobo?

Polly esta tranquila,
durmiendo en el prado,
pensando en sus cosas,
que algún día olvidó.
Quien es el?
que se cree?
donde están sus sueños?
donde están los míos?
volveré a quererte?
volverás a quererme?
que es esto?
esto es hablar
quien lo sabe, yo no lo se!



( Polly de Nirvana a la mía...)

De pies a pies

La carga se hacía pesada,
los días,
aunque buenos,
eran largos.
En sus ojos, no había color,
puesto que el azul del mar se quedó reflejado en ella.
Sus curvas daban sentido a sus giros,
sus bailes,
sus caderas,
que hacían tan simple un movimiento tan complejo.
Sus labios,
sus labios parecían obra del mejor pastelero de parís,
hechos a medida.
Su boca,
guardaba la mejor sonrisa de Viena
y de sus labios...
de sus labios de la boca,
los más dulces y calientes besos de la galaxia convertidos en pequeños bocados de realidad.
Sus senos,
voluptuosos,
maduros,
esbeltos,
aparecían en cada sueño de su corta noche.
Amaneciendo cada día con una inconfundible,
pasmosa e inútil erección.
Dando la bienvenida a un nuevo día,
intentando una masturbación en vano,
radicada en un pasado,
en un futuro;
en un presente de espera.

De errores se aprende,
de los errores sueñas,
los corriges y vuelves a soñarlos.
Y así,
una y otra vez,
mirando el reloj,
en su lento pasar del tiempo,
y en su rápido movimiento mental,
una y otra vez,
mirando como el tiempo se detiene entre sus pensares.

Repitiéndose a si mismo.
Que no todo vale o prevalece,
pero en ella,
su reflejo,
su vida,
su erección,
dice lo contrario.

Volviendo a despertar envuelto en sudores y pasmosas erecciones.

Ella

Y ella estaba en la casa,

y pronto olvidó.

Que los sueños perdidos,

no se olvidan sin error.

Y ella se rodeó de espejos,

pero nunca se vio.

Ya que aunque tuviera más,

no tuvo el indicado.

Ella está dormida,

aunque piense que está despierta,

ante la palabra concreta,

que busque su error.

Y ella está en la casa,

y tarde recordó.

Que no todo aquello que se toca,

se siente en tu interior.

Ella está dormida,

mientras la abrazan por error,

ya que en sus sueños perdidos

se esconde la razón.