En la barra

Llego muy pronto a la cita con Pedro, tan pronto que aun no a llegado, así que entro en una cafetería para hacer tiempo, me siento en la barra y pido una cerveza. Una Voll Damm.
No la tienen y me recomiendan otra parecida. La sirvo en la copa y poco a poco, trago a trago la voy degustando mientras miro el reloj que hay colgado en la pared.

A mi lado un par de Japoneses me piden fuego. hablan en voz baja, se les ve muy felices y contentos.
Otro trago de cerveza, otra mirada al reloj.
Los japoneses se despiden muy educadamente y se van.
Me pido otra cerveza.
Una chica llega a la barra.
Lleva una gran carpeta de dibujo que deja justo delante de su taburete,
se dirige a la camarera y pide una cerveza.
Yo que estaba mirando hacia la entrada,
por fuerza tuve que intercanviar la mirada.

Es pura, clara, segura e inocente.

En unas fracciones de segundo nuestros ojos se hermanan, presentándose y hablando entre si.

El tiempo se para. La cerveza también.

Pedro está en la puerta de la cafetería, pago las cervezas y antes de salir mis ojos se despiden de ella.

Hasta la vista, hasta la próxima.

psico - tropia

Me siento sucio.
Está todo sucio.
Llevo horas en casa,
no hay nadie.
Esta todo sucio.
Recojo las cosas y las llevo a la cocina, abro el grifo y dejo caer el agua hasta llenar la pica.
Meto los platos y los froto.
Pero las manchas no se van,
desaparecen con el jabón y vuelven con el agua.
Dejo la cocina.
Algo pasa, estoy dando vueltas a la mesa del comedor,
me asomo por la ventana,
con sigilo.
Puede que alguien me vigile,
puede que no. Pero vale mas ser cauto.
Enciendo un cigarro,
mis caladas son profundas.
Los cigarros no apagan mi ritmo,
me ponen más nervioso.
Dónde esta mi mujer? Qué hora será??
No tengo ni idea.
Recuesto mi cuerpo en el sofá,
enciendo otro cigarro.
Comienzo a notar un sudor frío por mis brazos,
que va bajando a mis manos.
Una mota de polvo desaparece ante mis ojos.
Millones de bichos comienzan a aparecer de los restos del tabaco,
del pelo del perro...
Y mi perro?? Estará con mi mujer?
Es posible,
no me acuerdo,
pero los bichos se van acercando lentamente a mi.
No me gustan los bichos,
me arrincono en el sofá intentando alejarme de ellos.
El sudor frío invade mi cuerpo.
Mi polla esta totalmente erecta,
debe de ser por el sudor...o por los bichos.
La situación se esta haciendo insostenible,
recuerdo una charla con un profesor de la universidad,
en la que me recomendó que en momentos de pánico me masturbara hasta el límite.
Así que me bajo los pantalones y saco mi pene,
comienzo a masturbarme rápidamente,
los bichos se están acercando y el tiempo aprieta.
Escucho un sonido familiar,
abro los ojos.
Es mi perro.
Detras de el...mi suegra.



Los bichos se acercan...

La ventana

Marc estaba sentado en el salón se su casa.
Delante suya solo tenía una hoja de papel, una pluma y una copa de whisky.
Llevaba horas allí sentado,
inerte,
en silencio.
Solo acompañado de su ser,
de su pensamiento,
de una historia que no continuaba.
Pocas palabras tenía la hoja de papel,
pocas palabras y muchos tachones.
No podía encontrar las palabras que tanto buscaba.
Se levantó para ir al baño,
mientras orinaba unas gotas le iban mojando su cabeza creadas por las horribles goteras que azotaban su baño desde hacía meses y que su casero aún no había arreglado.
Le recordaban lo triste que le parecía su existencia.
- Un hombre sin sombra no deja rastro - Debió pensar.
Atrapado en una pesadilla,
su pesadilla,
nunca eligió un retrato como este,
pero tampoco vio cuando le llegó.
Cerrando la puerta del baño,
como si quisiera cerrar un mal recuerdo,
se dirigió hasta la ventana del salón.
Era un octavo piso.
A el nunca le dieron miedo las alturas,
es más, le gustaba sentir vértigo cada vez que se asomaba.
Abrió la ventana y dejo su mirada fija en la calle.
Las luces de las farolas jugaban con la oscuridad de la noche y sus calles.
Algún gato tan solitario como el maullaba a lo lejos.
Y el silencio abrazaba a la oscuridad.
- No es malo estar solo , es diferente - decía intentando disculparse.
Marc cerró la ventana y volvió al sofá,
mojo la pluma en tinta,
escribió en la hoja
y volvió a dejar todo como estaba.



La ventana estaba abierta.
Marc ya no estaba.

En el folio solo había una frase:
Me fui en busca de mi libertad.

La Fe

Como es posible que creamos en un dios.
En los últimos meses,
Palmiro Capón se ha ganado mi simpatía
analizando la biblia tal y como se la contaban de pequeño.
Esto me hizo recordar las interminables tardes
que dábamos mis hermanas y yo
las clases para jóvenes de la iglesia.
Los sábados por la tarde nos íbamos a casa de Amor,
una chica "joven"
que nos explicaría la grandeza de la obra de dios.
No tardé mucho en preguntar pequeñas curiosidades que encontraba en los textos que leíamos.
A lo que la joven y dulce amor cada día que pasaba se quedaba con menos argumentos.
Hasta que llegó el día en el que la cosa tocó fondo
y directamente me mandaba callar
alegando que todo se debía a la "gran obra de Dios".
Ante aquella estúpida respuesta de una reprimida treintañera,
monte en cólera.
Poco después dejé ,
no sin antes discutir con mis padres las clases bíblicas
y mas tarde la iglesia.
La manipulación que se hace de este "libro"
es totalmente absurda.
Si Dios mataba todo lo que no fuera su pueblo,
aniquilando al resto...!!!
Qué pasa con la ocurrido el la franga de Gaza??
Lo hizo dios??ahhh entonces no pasa nada,
si dios lo dice.
Y la crisis?
Dios tambien habrá pensado que los justos sufran y sufran,
mientras los impuros se llevan la pasta,
la energía o incluso la sangre de los demas.
Pero bueno si Dios lo quiere...
Tenemos un Dios un poco sádico
que más que parecer misericordioso,
pienso que juega al San Andreas con todas nuestras vidas,
partiéndose el ojete mientras se hincha a whisky y ketamina.
Cómo se explica que la gente que no ha "pecado",
gente sana,
con cabeza y energía
sufra enfermedades y padezca de otras mil cosas?
y que cuando sales a la calle
veas a mil hijos de puta,
ladrones del siglo XXI
que campan a sus anchas sin que les pase nada?
Cómo es posible que en África,
el continente mas afectado por el SIDA
tengan los huevos de decir que los condones transmiten la enfermedad?
Eso aparte de otras mil cuestiones a las que la iglesia se opone
poniendo el nombre de Dios como excusa.

In - A - CAVADO

En que buena hora vinieron a llamarme a la puerta,
cientos de emociones y recuerdos.
Aquellas sensaciones a las que no te puedes negar,
a las que tu estás pegado.
A veces es agradable encontrarlas,
conversar con Amanita
mientras das vueltas a unos escalones buscando mas versos que expliquen una situación.
Añadiendo esa pizca de humor que tiene todo ser miserable.
Por que miseros somos,
pero tan grandes que no lo sabremos jamás!
Y al dejar inacabados tantos versos,
escondo mi alma,
siendo tan miserable como el cielo que se anhela.

Estaciones

Como estaciones de tren.

Vas viendo como pasan
una tras otra
y otra
y así sucesivamente.
Me encontré sentado,
en una estación
de donde no salían mas trenes.
Esperaba y anhelaba
pero era como un sueño...
sin despertar.
Puede que llegue el tren...

Metros

Calles con forma de mujer,
calles oscuras a las que acompañan siniestras luces.
Primero metro tras metro,
mas adelante el abismo,
sin color,
sin luz que guie.
Sin principio.
Sin divagaciones
ni divulgaciones.

Puertas

Abro las puertas,
dejo tras de mi el pasado
y apunto al siguiente paso.
Miro hacia delante,
pero solo tengo mas y mas puertas por delante.
Puertas de sabiduría,
de inseguridad,
de decepciones
y de pasiones.
De sueños,
promesas...
promesas no cumplidas.
Hay puertas de conocimiento personal,
de pensamiento con mi yo interno.
No todo es blanco o negro.
No todos los días tiene que salir el sol.
No todo puede salir fácil.
Cuando me canso de abrir puertas
me siento en el suelo,
respiro,
analizo,
miro fijamente a un sitio
y me transporto a mi mundo.
Consigo cojer fuerzas para abrir mas puertas.
Me levanto
y sigo mi camino.

Gotas de pensamiento

Una ducha despeja y relaja la mente.
A mi me da por pensar y pensar.
Pensar en situaciones,
en las distintas posibilidades o salidas,
en mis sentimientos,
en los sentimientos de los demás.
Y todo ello con una breve ducha.

En una mesa

En sus ojos he visto los suyos.
Pidiendo clemencia a una vida que no quiso,
a una vida que la atrapa,
la abriga,
la engaña y la mata por dentro.
Mira directamente a mis ojos y exclama:
- Me ayudas? -
Me agacho y me pongo a su lado,
ella extiende su mano a la mía con cariño.
En ese momento lo tengo claro la ayudaré.
La ayudo  y la acompaño a la calle.
Ella ,
con los ojos vidriosos me agradece mi ayuda.
En el camino,
entre parada y parada
ella contaba sus tormentos,
recordando dentro de ella los buenos momentos,
que ya pasaron,
que no volverán.
Su casa reflejaba la soledad,
la absoluta nada.
No olía a vida,
no olía a fresco.
Entre montañas de medicamentos y una botella haya su paz,
su cobijo,
su cariño.
Cierro la puerta observando como antes entraba la tristeza.
Para quedarse,
para hacerla compañía.

Dónde dejaremos el amor que hemos llegado a tener?? Dónde estarán esos abrazos que me había guardado!?
Dónde residen los sueños!?